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Dans une construction cubique de l’Ouest américain, des dizaines de machines clignotent de l’intérieur, des enrobages de toutes les couleurs recouvrent des milliards et des milliards de kilomètres de fils de cuivre, et dans le ciel les autoroutes scintillent plus que les étoiles. Un satellite passe. Des tonnes de métaux lourds se déversent dans les rivières. Des terres rares traversent Continuer la lecture#L2 / Ce à quoi l’écran fait écran
jetée dans l’inconnu d’un tourbillon sans retenue intérieur tremblement – dehors n’est plus dedans – le vertige surgit de la gueule du vide – un absurde espace en mouvement submerge les barrages – entre ici et l’envers – absorbe l’être et régurgite – l’écume solide de la bile jaillit en geyser – sourd – un cataclysme intime – le temps Continuer la lecture#P5 / Niagara
Pour mettre votre interlocuteur à l’aise, placez-le en position géographiquement neutre. Car s’il est à l’ouest, vous aurez du mal à orienter la conversation. …Tu appelles ça comment ? … le Feng Jouy ? … non, je n’en ai jamais entendu parler… je t’assure… si je suis à l’ouest ? Je ne crois pas. Regarde, j’ai le soleil en face… C’est vrai, ça dépend Continuer la lecture#P4 / Occidentation
De Mrs Dalloway. Trois double-v. The Whirlpool of Woolf’s Writing. Ou, en français, trois v. Le vortex des voix de Virginia. Une écriture creusant jusqu’au vertige les vérités de l’être, et où se noient les personnages. (Virginia Woolf et la traduction de Marie-Claire Pasquier) De Phèdre. La beauté du français est comme une évidence, la noirceur effacée par tant de transparence. Le lieu, plus Continuer la lecture#L4 / Sentimenthèque
Celle qui partCette fois-ci, le voyage n’est pas imaginaire. Le train part, et je suis dedans. Celle qui resteEst-ce que l’odeur des quais de gare change avec le temps ? Une odeur grise de gomme brûlée et de poussière rance, où flottaient dans mon enfance les relents du fioul des michelines. Je regarde le train. La voix…éloignez-vous de la bordure du Continuer la lecture#L3 / voix sur voies
Qu’un auteur sustente ses personnages, soit. Qu’un narrateur nous impose leurs commandes au restaurant, dans le menu détail, ou la composition de leurs plats tout faits, ça m’ennuie (Quignard, Houellebecq). Les soupers ripailleurs des Trois Mousquetaires, avec force volailles, ont un tout autre effet sur ma mémoire littéraire, excès, panache, la cape, l’épée, la plume au chapeau, le dynamisme du Continuer la lecture#P3 | Qu’a-t-on bien pu manger chez Mrs Dalloway ?
Elle repose le livre là où elle l’a trouvé, sur un cahier d’écolier dont la couverture ressemble à ceux qu’elle connaît, lisse et brillante dans la lumière de midi qui baigne la pièce, par la fenêtre. Elle ne repère que la couleur verte, unie, de cette couverture, et ne prête pas attention à son motif démodé imitant la trame d’un Continuer la lecture#L2 Un cahier vert et des verres bleus
Une ou deux minutes de panique : la serrure est coincée. Que faire si la maison des vacances n’ouvre pas ? Après le trajet, la suée. Il faut comprendre que la clef tourne dans l’autre sens. Finalement, le volet de bois de la porte d’entrée se déverrouille, on respire, la maison est même mieux que sur les photos du site. Texto aux Continuer la lecture#L1 Sécurité
Le poil. Le pile. Le cheveu (à un cheveu près, un poil). Sans couper le cheveu en quatre, il y a une nuance entre cheveu et poil. Que toutes les langues ne font pas. Un cheveu sur la langue. Un cil dans l’œil. Un sourcil surbaissé. Un baiser sur paupières closes. Un poil du cul. Une racine. Une tignasse ébourriffée. Continuer la lecture#P2 De tout poil
Cette ville n’est pas une inconnue. L’arrivée sur ce quai au bout duquel personne n’attend, un long désir la précède. Le piétinement des voyageurs qui se suivent l’un l’autre, le roulement de leurs bagages, ralentissent l’élan sous la haute verrière où se perd l’écho des annonces, et l’oreille, ignorante d’une langue jamais entendue jusque là, est d’autant plus sensible à Continuer la lecture#L1 Presque un rendez-vous