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Une quinzaine de cartons dans le garage. Le reste, dans le jardin. Le lit démonté. Des planches de bois. Dans les cartons, la vie triée. Les cartons pour la cuisine. Vaisselle, bouilloire, couverts, des pots de verre vides, pour contenir demain : haricots rouge, avoine, farine, lentilles corail, lentilles vertes, sucre. Une dizaine de pots d’épices. Des cartons plutôt sur le Continuer la lectureautobiographies #12 | ay, there’s the rub
La première brique, posée en bas à droite du mur, dans le coin, a contenu du lait et laisse apercevoir la silhouette d’une vache, grossièrement dessinée sur la surface cartonnée que recouvre une membrane plastifiée. DLC. Date limite de consommation. La brique se périme le 7 mars 1982. La brique a été ouverte et bue précisément trois mois et cinquante-cinq Continuer la lectureautobiographies #11 | méticuleux Diogène
Elle a passé la frontière. Elle fume. Elle a séduit l’officier. Elle n’a pas ricané. Elle a eu l’aplomb. Elle a toujours : l’aplomb. Elle a une longue natte qui tombe aussi, comme du plomb. Dans la tête aussi elle a du plomb : des idées, des concepts. Et dans l’aile parfois. Ce jour-là, elle a du plomb : dans l’aile. Elle Continuer la lectureautobiographies #10 | l’autre langue
Il y a la sensation de la terre et puis la sensation de l’eau, enveloppante. Il y a d’abord l’ombre et puis des lueurs vertes. Le silence se fait. La surface s’éloigne. Résonne un son de clochette : têtu. A chaque brasse, il tintinnabule. Son corps, descend, ondule et vibre. Il s’aplatit. Il glisse entre les pierres parmi les vermisseaux rouges. Continuer la lectureautobiographies #09 | Les chironomes
Sur le sol, les petits carreaux ; c’est tantôt noir, c’est tantôt bleu ; amples mouvements d’une eau ondoyant comme un sirop ; le chlore peut-être fait l’eau gluante ; pédiluve , étape, épreuve, crocodiles et bactéries, parcours segmenté initiatique ; panier surmonté d’un cintre, trop petit ; les vêtements, ça ne rentre pas ; le sac, conserver ou déposer Continuer la lectureautobiographies #08 | les grands cons
La porte de l’ascenseur. Presque effacée. Rêves de luxe, poussée fluide, laque noire et brillante, poignées dorées. La cabine rutile. Dans l’immeuble la nuit, les sons qu’étouffe le tapis et la lueur secrète et tiède – tenace peut-être ? – de l’acier noir. Un carreau de verre grumeleux. Un jour, le verre éclate. A la place du carreau, une fine Continuer la lectureautobiographies #07 | trop solide
Version 1 La porte est de bois. Un bois dur, un bois ancien, un bois verni sillonné de veines, veinules… Un bois de chêne. Un bois issu des forêts plus au Nord où musardaient les porcs et les sangliers, où le pas de l’homme s’enfonçait parfois, dans la mousse. Par endroit l’eau sinuait en filets ténus. A travers les feuilles Continuer la lectureautobiographies #05 | sorcière et porcelaine
Les odeurs changent, les lumières changent, et toujours dans le couloir étroit sentant le cuir, le tabac et le métal, sentant le thé, des silhouettes qui passent, tantôt des passagers tantôt des stewards ou des contrôleurs, c’est qu’il va loin, de ville en ville, de petits points denses tassés ponctuant les rails qui s’étirent chauds, à l’infini, la nourriture change, Continuer la lectureautobiographies #06 | le thé Lipton, j’aime pas ça
Au milieu du parc, en bordure du sentier, il est un grand hêtre roux au tronc large et massif. Sous les frondaisons, s’enlacent couples, lisent et rêvent promeneurs, étendus sur le sol sec. L’été l’ombre y est large est fraîche. L’hiver l’air y est dense. Le tronc dégage des effluves tièdes. Ses racines prospèrent, s’avancent, perforent les terres de la Continuer la lectureautobiographie #03 | frondaisons
Il excelle en mathématiques. Il y a les mathématiques et Heidegger et le piano. Il peint les murs en rouge. Exceptionnellement brillant. Dans sa chambre, il écoute des discours nazis et rit. Tout est une farce. Un talent remarquable. Il racle le sol quand il marche. Je hais les tristes. Il se promène sur les toits la nuit. Il se prend pour Belmondo. Il a le sourire Continuer la lectureautobiographies #02 | la petite boutique des horreurs