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Cette envie étrange de pénétrer dans une vieille maison comme s’il s’agissait d’un sanctuaire. Ecrire un texte ressemble à cela. C’est toujours la maison ou les maisons connues dont tu te souviens en détail, plutôt que celle des autres qui paraît bien plus inaccessible. Une habitation est un corps que les guerres et les intrusions profanent . La mort la Continuer la lectureautobiographies #15 | énigme des serrures et des targettes
Bon sang ! Tout ce bordel qu’il a gardé au sous-sol entre ces murs et ces portes cadenassées… D’où lui est venue cette manie d’empêcher l’accès. Tu sais, toi ? Il a toujours aimé les clés, les serrures, les targettes… les vieilles clés surtout pour leur solidité et leur élégance. Il en achetait même dans les brocantes. Il avait toujours Continuer la lectureautobiographies #15 | énigme des serrures et des targettes
Des images qu’on voudrait oublier et qui vous hantent, mutilation, infibulation, décapitation, excision, crucifixion. les mouches dans les yeux d’un enfant mourant, une petite fille en feu, la maigreur des membres et les ventres ballonnés, l’apparition d’Hervé Guibert chez Pivot pour parler de « L’ami qui ne m’a pas sauvé la vie » et la prise de conscience de ce que fait Continuer la lectureautobiographies #14 | le poids des mots, le choc des photos
en bordure de la ville, gros points d’interrogation peints en rouge sur bouts de murs blancs un hippopotame regarde les visiteurs de la ménagerie du cirque qui l’emploie depuis l’eau douteuse de la cage où il croupit dans le métro une jeune en survêtement pastel aborde les passagers, son regard vide dans la chambre du service psy une balafre sur Continuer la lectureautobiographies #14 | fragments-images
D’une voix rocailleuse, elle interpelle les hommes qui travaillent sur le chantier, surtout l’un d’entre eux, son amoureux, Marcel ou Paul, elle ne sait plus. Sa voix s’éraille, rien dans ce visage n’est déchiffrable. Alors elle pleure, elle secoue sa silhouette échevelée, sa maigreur de fantôme et elle pleure. Elle fixe le mur blanc et murmure les noms des papillons, Continuer la lectureautobiographies #13 | vous parler d’elle
Quand je l’ai vue au bal de la place Noiseux, derrière son verre d’agua limon, le menton dans la paume de sa main, assise à côté de sa mère qui n’avait pas enlevé son manteau, je ne sais pas, il s’est passé quelque chose dans ma tête. C’était comme une tulipe blanche dans un vase sans eau. Son regard absent Continuer la lectureautobiographies #13 I Lui, sa voix
Lui Il naît à la suite de deux garçons et deux filles. Il est le petit dernier élevé par eux. Il n’est pas malheureux. Il tape dans le ballon dans les rues. Il revient à la maison les genoux écorchés. Il tend sa jambe à sa grande sœur. Il se bat dans la cour de l’école. Il est juif. Il Continuer la lectureautobiographies #10 I Lui
Ça roule C’était qui déjà, ce philosophe grec qui vivait dans son tonneau ? C’est la première idée qui me vient à l’esprit quand la voiture se déporte dans un virage, quitte la route et se met à rouler sur elle-même dans le ravin. « Dans le ravin », c’est toujours ce qu’on dit dans ces cas-là. Mais j’ai l’impression que ce n’est Continuer la lectureautobiographies #9 I ça roule
Le carnet d’adresse lui est remis par … Le carnet moleskine noir, la couverture est souple, le papier ivoire. Au milieu des documents numériques, qu’il laisse, je retrouve le seul document papier. Les mots sont à peine écrits, au crayon de papier, ils s’effaceront, le carnet ne possède pas de double numérique, il exprime déjà sa propre disparition, chaque ligne Continuer la lectureautobiographies #04 | carnet retrouvé
Le parfum qui s’insinue. On tourne la tête on cherche du regard on capte enfin la petite guérite aux marrons. Dételée de la grosse voiture, entourée de guirlandes électriques, traversée de passages. Sur la place ça fourmille ça circule ça grouille. Dans la poêle dans la cuisine nue ça chauffe ça brûle ça éclate. C’est noir c’est brûlé c’est brûlant Continuer la lectureCeux qu’on ne mange pas