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pas réussi à faire autre chose, je ne voyais pas comment m’y prendre et quand c’est venu, plus le temps, trop trop trop de boulot. tant pis. Je n’irai pas manger chez vous. Je n’ouvrirai pas votre porte. Je ne saurai quoi vous dire. Je ne voudrais pas déranger. Je n’irai pas chercher sur Internet des images de votre intérieur. Continuer la lecture#anthologie #17 l Je n’irai pas manger chez vous
Choisir un chapeau avec Prévert L’autre jour, je me suis retrouvée chez un chapelier dans le sixième. Ma passion pour les chapeaux est connue de mon entourage qui m’a offert, pour mon quarantième anniversaire, un couvre-chef à choisir dans ce magasin. A côté, un monsieur rond et petit, début de calvitie, cigarette au coin des lèvres, faisait des essais avec Continuer la lectureanthologie #17 Moi j’ai dit hasard ? Rencontres de ma vie
je ne saurai jamais pourquoi Sherlock Holmes, cet ami véritable dont la compagnie me manque, s’est érigé en juge et transformé en bourreau. J’ai été son complice. J’emporterai avec moi ce lourd secret. Pourquoi avons-nous assassiné les frères Moriartini ? Pour éviter, certes, cette humiliation à la justice d’être une nouvelle fois un jeu d’escrime illusoire contre le crime. Mais Continuer la lecture#anthologie #17 | mon ami, mon complice
Je savais qu’il était né dans ce pays et qu’il habitait la ville, du moins qu’il y avait habité à une époque, des faits bien loin de ma pensée en ce jour mouvementé de juillet où je parcourais les rues en compagnie d’un couple d’amis venus me rendre visite. Depuis le remarquable édifice du lycée Jourdan, on avait enfilé la Continuer la lecture#anthologie#17 | vies minuscules
La maison perchée sur un roc brillait comme un phare dans la nuit, tous lampions dehors, la cour dallée enserrée dans un muret de pierres sèches accueillait déjà une quinzaine d’invités, les tables se garnissaient de petits fours, de tartelettes, de pélardons, de fruits, de salades, l’hôtesse multipliant ses va-et-vient entre la cuisine et l’extérieur. On attendait encore du monde, Continuer la lecture#anthologie # 17 | Dante Sauveur
dans le rêve elle porte une robe de gaze, elle avance vers moi , ses pieds sont nus, de verre il semble; s’ils se brisent la cloche tintera; et la fenêtre vole en éclats. Dehors il neige, de gros flocons échevelés, légers comme des feuilles: Viens, me dit Sylvia, il y a du lait et des biscuits, tu ne sentiras Continuer la lecture#anthologie #17 | rêve et
deux silhouettes deux flammes verticales et mouvantes avec un cœur plus rouge les flammèches se cherchent le désir Continuer la lecture#anthologie #16 | silhouettes aux contours flous
Très vite ça s’était décidé Dans la voiture assise à côté de lui silencieuse Le silence s’est fait après les paroles la précipitation La nuit déjà la ville traversée L’autoroute L’autoroute comme une autoroute comme un rail Il y a peu de voitures peu de camions On salue les trois pins maritimes comme trois chefs apaches comme à chaque fois qu’on passe devant eux comme chaque fois qu’on prend cette autoroute Dans la nuit presque invisibles Seront-ils éveillés Ils ignorent notre venue Ne pas réfléchir se laisser porter Parler il a dit Le bruit de la voiture des roues du silence À quoi pense-t-il Foncer Ne pas penser Le panneau de la ville et les mots attendus énoncés comme à chaque fois Ceux d’une enfant du début du siècle Les dire ces mots les dire mécaniquement les dire superstitieusement les dire comme on rétrograde les dire comme les mains les pieds trouvent le levier de vitesse les pédales les dire comme les disait l’enfant les dire pour les faire continuer continuer une généalogie Déjà on sort de l’autoroute on traverse la ville Le Café Français Au premier étage ils habitaient l’enfant qui récitait la comptine longeait le fleuve pour rejoindre l’école L’imaginer l’enfant Continuer la lecture#anthologie #11 | autoroute
C’est vert… mais juste. Il est interdit de poser un pied sur la chaussée avant que ça passe au vert. On attend sagement, alignés, que le petit bonhomme change de couleur. On s’offusque de voir certains tricher. Ça ne se fait pas, même s’il n’y pas un véhicule à l’horizon. Quand le petit bonhomme est rouge, on ne bouge pas, Continuer la lecture#anthologie #14 | C’est vert… mais juste
Elle a vingt ans, elle travaille avec ses parents dans un hôtel restaurant à Nice, elle pose devant la façade avec tous les employés. A côté d’elle se tient son amie Françoise. Son père était pensionnaire du restaurant et un matin il est parti faire une courses laissant juste un mot demandant de bien s’occuper d’elle. Elle a 36 ans. Continuer la lecture#anthologie #10 | Augustine