# L1-0 | Première visite
L’autoroute déroule son interminable tentacule de goudron sur plus de cinq cents kilomètre… Continuer la lecture# L1-0 | Première visite
Archives de la catégorie : #progression & #faire un livre
#P1 | délivrer du sommeil
La photo où l’enfant couchée sur les carreaux vichy, fleurs séchant dans ses cheveux (se rappelle qu’elle ne dormait pas, l’objectif était conscient). Un lit comme la Manche quand elle s’imprime sur plages – sable ou joue – du coin de l’œil vois l’angle où le crâne a été frappé, fermer très fort les paupières pour conjurer le sort. Tente-sommeil, Continuer la lecture#P1 | délivrer du sommeil
tink-tink-tink-tink
Subitement la maison est là, devant ses yeux. Ou plutôt, subitement c’est elle-même qui vient d’apparaitre. Tout s’est effacé derrière elle, la centaine de kilomètres parcourue, les paysages moroses et embrûmés, les quelques escales -essence, un café- jusqu’à l’arrivée dans la petite ville, le dédales des rues, les petites maisons en brique noircies de charbon, et même l’arrêt de la Continuer la lecturetink-tink-tink-tink
Nuitées
Tu viendras ? Dormi toute seule pourtant, dans le grand duvet pour deux. Froid triste toute la nuit. Ouvrir soudain les yeux sur le rêve impatient du Grand Canal qu’on sait retrouver dès la sortie de la gare, à Venise. Attendre éveillée la fin de la nuit dans le T2 qui semble si luxueux. Descendre l’escalier monumental. C’est là. Belle étoile Continuer la lectureNuitées
Solstice
Elle attend. Elle a froid. Elle déteste ce solstice d’hiver… Jour le plus court , nuit la plus longue. Elle attend. Elle a froid. C’est ici qu’elle doit attendre. Le gel fige la fontaine monumentale sur la place gigantesque. C’est joli, pense-t-elle, un peu rococo peut-être. Elle frissonne encore. Elle est à l’heure. Elle ne connaît pas cette ville. Train Continuer la lectureSolstice
L#2 « Je ne la vois plus »
Proposition précédente « Je ne la vois plus », le garçon resté sur le sable s’inquiète, il ne la voit plus, la nuit s’empare de tout, l’obscurité s’est faite rapidement après avoir hésité quelques instants, elle est tombée d’un coup, rideau occultant, et il ne la voit plus. Hors saison, la baignade n’est pas surveillée, elle se pensait seule mais lui était Continuer la lectureL#2 « Je ne la vois plus »
Dix nuits Atelier été 2021 Sylvie Serpette
Présence de ce tableau chez mon grand-père à la campagne peint par lui : un boxeur en short et gants de boxe prêt à se battre en couleurs fades et en hauteur par rapport à mon lit son regard au-delà de moi malaise comme au cinéma, suivre sur le mur les phares de voitures qui passent dans la rue par Continuer la lectureDix nuits Atelier été 2021 Sylvie Serpette
#L2- Ce qu’elle ne saura jamais
Ce qu’elle ne sait pas, c’est que tout à l’heure un homme l’a regardée depuis le train. Il l’a vue descendre sur le quai, poser le sac à ses pieds et n’attendre personne. Il ne l’a pas lâchée des yeux tout le temps qu’a duré l’arrêt et quand le train est reparti, il l’a regardée encore. Sa présence sur ce Continuer la lecture#L2- Ce qu’elle ne saura jamais
Rendez-vous initial
Elle aura pris le tram jusqu’à l’arrêt Malherbe, levé les yeux vers le sucre, l’immeuble de la CAF, tour blanche à géométries de fenêtres. Gênée par la cohue qui naît de l’étroitesse du passage entre les portes du tram et les barrières protégeant de l’avenue, elle aura contourné l’abri et les bornes. Circulaire du regard : les carreaux multicolores des immeubles, Continuer la lectureRendez-vous initial
#L1 | Il débarque
Il débarque. Il a bien pris l’avion. Il a bien montré son passeport à la douane, par deux fois. À chaque passage de la frontière, il a bien été le chercher dans la poche de son sac à dos son passeport et l’a tendu à un fonctionnaire assis dans une guérite en verre. Il va bien récupérer sa valise. Sa Continuer la lecture#L1 | Il débarque