la plateforme de publication collective des abonné·e·s du Tiers Livre
Qu’est-ce que vous boivez ? De l’eau bien sûr espèce de petite grenouille qui veut toujours tout savoir de l’eau grenouillette de l’eau crapaud de l’eau du robinet dans ma grande bouche de grenouille à grande bouche de l’eau de gouille il pleut il mouille elle aime ça la petite fille boire de l’eau. Et vous, qu’est-ce que vous boivez ? De Continuer la lectureQu’est-ce que vous boivez ?
Elle me tient dans son reflet, son eau noire, sous sa coupe. Comme une barrière ni Continuer la lecture#été2021 #prologue | Son eau noire
J’ai peur de l’eau. De l’eau douce qui fond des glaciers à celle piquante qui régit l’océan. Si je ne touche pas terre, j’en deviens flou, comme mon reflet dans les flaques. Perméable aux doutes, elle est insaisissable, jamais où on l’attend, elle enveloppe ou elle se recroqueville, la sinueuse. Grains de pluie, déluges de mensonges, trombes d’eau, la vague Continuer la lectureSinueuse
L’eau n’est jamais entrée dans la maison blanche. Tel un sang invisible, courant, navigant, une lymphe qui l’aurait parcourue en ses flancs de pierre recouverts de plâtre. Il fallait aller à sa rencontre, quitter murs et ombre, pousser les portes dont le cri s’usait à mesure qu’avançait l’été, puis, en aveugle, guidés par son haleine, traverser la courte esplanade sous Continuer la lectureL’eau
Découvrons l’onde : étrangère à toute préhension solide, elle immisce sa fraicheur interstitielle dans l’intimité de l’imposition qui la fend. Sentinelle propice à la résurgence de la caresse, son appel irrigue la volupté sauvage du glissement. Nul doute qu’il en faudra, de l’audace, pour suivre cette claire iridescence jusqu’aux tréfonds des lieux sauvages ou s’agite sa gaité moléculaire. Nous pourrions Continuer la lectureOndin
eaux douces et pourtant salées eaux d’avant que le temps inventé eaux sans haut ni bas eaux nourricières berceuses conductrices de sons plus jamais entendus eaux perdues qu’il a fallu – quitter – obligée de plonger dans la matière à déchirer pour passer se lancer contre l’air rêche premier cri et le solide des mains qui vous tiennent vous tiennent Continuer la lectureeaux perdues
La vague écarlate se gorge de désir, se loge dans les creux, tourne à plein et se vide dans un pli de ciel blanc. Joueuse, elle perle d’envie sur le ventre des enfants éclatants, puis se gonfle en mer puissante. Alors les digues lâchent devant mille yeux de silence. Les cris rauques appellent un écho ancestral, une réponse complète qui Continuer la lectureNaissances
Dans cette vieille bouteille plastique, une eau qui dort. Elle a vu les caniveaux de Paris à la Saint-Médard, a purifié douze âmes à Varanasi, a fondu à Mourmansk, a attendu la fin de la danse de la pluie à Tahlequa, s’est évaporé du Strokkur, a plu à Edimbourg, a lavé un Jeep Cherokee à Mayence, a initié un jeune Continuer la lectureEau qui dort
Le corps d’un adulte humain se compose d’environ 60% d’eau. Le corps d’un adulte humain alcoolique aussi. Même s’il ne boit pas d’eau, même s’il n’en boit jamais, même s’il sue à grosses gouttes et boit de la bière parce que ça désaltère. L’eau quitte son corps quand il pisse (et il pisse avec la bière), quand il respire (et Continuer la lectureune eau brune comme une bière
Tintement du ruisseau, ombre arborescente, lent déplacement de l’eau dans le ciel. Les ondes bienfaisantes s’accordent. La silencieuse musique dépasse tout, susurre. Tout se calme, le temps coule, mon corps flotte, ma tête se berce de respirer. Est-ce cela le vertige ? S’appuyer sur la vapeur des rêves, laisser l’air circuler, marcher sur l’eau qui résonne ? Ça vibre au-dedans. Continuer la lectureeau-dedans