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Si j’étais écrivaine, j’inventerais des récits de vies à partir des vestiges trouvés dans les brocantes le dimanche matin. Je pense aux papiers – lettres, cartes postales, photographies, factures, ordonnances, tickets de cinéma etc. – que l’on trouve rassemblés dans une boîte à chaussures. Je me dis que la personne qui a vidé l’armoire, la commode, le bureau, qui a Continuer la lectureSi j’étais écrivaine
Le cours de macramé d’Émilie Elissegaray débutait à 18 heures. Depuis vingt-cinq ans qu’elle donnait ce cours hebdomadaire à son domicile du 12 rue Évariste Murray, 2e étage gauche, il s’était toujours tenu le mardi soir et débutait à 18 heures précises. Sauf une fois, c’était durant le mois de janvier 1986, le thermomètre sur le balcon était descendu à -15 °C quand la Continuer la lecture#LVME #09 | la double vie d’Émilie Elissegaray
Nathalie de Nice travaille comme assistante au cabinet du docteur Denis. Elle reçoit les patients, rédige le dossier médical, fait les premiers soins quand c’est nécessaire. Bien souvent, elle remet en ordre la salle d’attente avant leur arrivée. Elle commence par arroser les plantes du long bac central qui crée une sorte de séparation, entre les patients assis de part Continuer la lecture#LVME#10/Cabinet du Docteur Denis (Heure marocaine suite)
de l’ombre soudain coup porté fatal, létal indices absents
entre quatre murs enfermé en lui-même il est sa prison
C’est quelqu’un qu’on croise et puis rien. C’est quelqu’un qu’on croise et on ne sait rien. Affable sans s’attarder. Il n’y a pas eu de bruit. Les unes et les autres remontent le souvenir d’avant-hier, même plus loin. Creusent à rebours : Est-ce qu’on lui a, jamais, vraiment parlé ; est-ce qu’on l’a seulement, jamais, vraiment remarqué. Qu’il ait existé personne Continuer la lecture# LVME #10 | est-ce que je sais moi
C’est l’histoire d’un amour improbable, c’est l’histoire d’un ascenseur qui fait des montagnes russes, c’est l’histoire des weight watcher devenus transparents ils avaient perdu des poids, c’est l’histoire de l’œuf plus gros que la poule, c’est l’histoire de la marieuse célibataire, c’est l’histoire de l’homme qui parlaient aux abeilles pour faire un casse, c’est l’histoire des yeux qui se croisent Continuer la lectureroman maison #08 #14# | histoire d’histoires
La clé du local du rez-de-chaussée, au tableau dans la loge, celle avec l’étiquette aux doubles voyelles blanches; il croyait se souvenir qu’elles étaient noires, il n’a pas oublié son étonnement quand il avait lu le poème; il lisait tout ce qui tombait sous ses yeux. Deux fois par semaine, il passe et il aère; en temps normal c’est tous Continuer la lecture#LVME #09 | A blancs
Abandon, vulnérabilité Ok. Et sinon, on fait comment ? Ce sont celles qui excitent le plus. Ok. Et sinon, on fait comment ? Ce sont celles qui poussent vers une extrême irritabilité, qui peut elle-même mener jusqu’à l’agressivité. Ok. Et sinon, on fait comment ? Ou à l’inverse, vers une extrême sensibilité et un repli sur soi. Ok. Et sinon, on fait comment ? Continuer la lecturePeur(s) Primale(s)
C’est la dernière photographie qu’il a prise ensuite il a commencé à pleuvoir. On aurait dit une silhouette, ça a duré quoi je dirais à peine une minute, je me suis demandée ce que mon mari photographiait je me suis levée du canapé pour me diriger vers la baie vitrée, et j’ai levé les yeux vers ce qu’il photographiait et Continuer la lectureLVME #10 | Des voix