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Traverser le jardin, gravir les marches dans l’obscurité. Parfois il pleut si fort qu’il faut courir. J’ai écrit dans un grenier où la neige en tombant devenait bleue, j’avais froid. Dans ce camion d’où je voyais la route et la fumée de la centrale je n’ai pas attrapé la mort; les chiens hurlaient — là-bas on les laisse attaché à des Continuer la lecture#été2023 #01 | j’écrivais
C’est à ce livre que je veux penser il n’en exclut aucun, il ne les contient pas tous loin de là. Il s’adresse à une part de moi: la part recluse.(comment se rassembler quand lire renvoie à cet éclatement du dedans, comme aimer à la folie celui-ci qui crie et se vouer au silence de celui-là). Il me touche comme un Continuer la lecture#été du roman #00 prologue A comme les mains sur le tablier bleu
comme ce dernier qu’il a peint : un paysage comme pas là comme un marécage doux à travers la fumée loin, une pomme, un arbre mais si loin comme loin comme le sabot minuscule et le chapeau trop grand du tableau sur le plancher qui penche comme à peine comme on dirait que ce serait le dernier mais tu ne Continuer la lecture#techniques #08 | comme ce jour-là (J1)
A-t-il plu une seule fois en douze années de juin ? La première année, ne compte pas dans la litanie des anniversaires. C’est l’année qui inaugure l’après. Celle du chagrin, de la colère, du déni aussi; passent les mois qui semblent des années et la peine se cache au creux des vertèbres. Le juin de cette année là, il faisait grand soleil. La tombe Continuer la lectureJUIN