le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
[…] Je rentre ensuite à la maison à pieds et m’installe devant la télé pour regarder les résultats des votations. Les voici : oui à la taxe poids lourds, ce qui est une bonne chose ; non à Baumann-Denner par 77%, ce qui est la moindre des choses ; non à la retraite des femmes à 62 ans, seule déception du jour. En Continuer la lectureJournaux décalés du 27 septembre
Sur la table du petit déjeuner, un pot de confiture fraise rhubarbe, cerise, cugnarde aux coings. Les enfants sont serrés sur le banc – Hugo, Frédéric, Lucas – ils sont en tas devant la paroi de bois. Tout est en bois. La table le banc la paroi le parquet les poutres du plafond. Tout est petit. Tout petit. On dit Continuer la lectureAu chalet
Né un dimanche, né en avance, né l’aîné. Puis j’ai attendu, me suis laissé faire. J’ai eu la belle vie, j’ai parlé. Dans le cocon, étais le roi. Dehors, ai cessé de parler, ai tremblé, le monde avançait trop vite pour moi. J’étais l’un ici là j’étais l’autre. Ai parlé ici me suis tu là. J’ai croqué le silence. Ai-je Continuer la lectureIntrospection sous Brel
Entre elle et lui les enfants crient ils ne veulent pas manger les choux ils se pincent le nez ils se râclent la gorge et lui il veut voir de l’autre côté de la pendule bloquée sur midi il veut qu’on ouvre les rideaux pour voir dehors parce que DEDANS il reste enfermé dans sa tête qui pense DEDANS qui Continuer la lectureAchille par la fenêtre
Après la soupe de carême Vendredi Saint visite à la cuisine le grand-père aime la soupe aux choux il verse du vin rouge dedans elle la grand-mère avec les dictionnaires en boule les mots croisés concentrée sort les croquets boîte en fer blanc limonade orange lui le grand-père les pieds sur Continuer la lecturePoterne Fragnière
La nuit tombe sur l’arrêt de bus. Banc gris. Vide. Des cris d’enfants au loin. Une branche git, brisée, sur le toit de tôle. Gris aussi, ce toit, comme le banc, comme les colonnes de l’abri, grises d’un gris un peu plus foncé que les autres gris. La nuit tombe : le gris a gagné. Gris aussi le trottoir. Et personne Continuer la lectureArrêt
1 Tige de fer couronnée d’une lyre, le lutrin a besoin d’aide pour sa gymnastique. D’abord les oreilles en haut et on les rabaisse, les grandes puis les petites. Si on sait s’y prendre, le lutrin devient support. Si on ne sait pas, le lutrin coincé rouille. Ce lutrin-là est un lutrin solide. Il a porté la Klosé, supporté les Continuer la lectureLe lutrin
La griffure du mur quand le reflet des fenêtres : aux portes fermées, l’œil qui zoome sur les signes – F.S qui es-tu, Fanny Florence Fernando Suzanne, qui es-tu toi l’éternelle emmurée ? – sur les entailles – on grattera ta peau jusqu’à ton effondrement – la tentative de percement pour que tu t’ouvres – et te refermes dans ton ascenseur de Continuer la lectureBeauregard
Il pleut l’enfant reste DEDANS la chambre DEDANS l’enfant a fermé la porte DEDANS l’enfant rêve DEDANS sa tête DEDANS il y a quoi DEDANS des méninges DEDANS des mécaniques DEDANS de la matière molle DEDANS les fenêtres fermées DEDANS les rideaux de tissus l’enfant s’enveloppe DEDANS son rêve de dehors l’enfant court DEDANS ses pieds ça fait du bruit Continuer la lectureDEDANS
Les genoux tantôt se cognent tantôt s’enfoncent dans la terre où il faut qu’ils s’avancent, la terre noire des matins pluvieux, terre à limaces, terre à vers de terre, terre à pourriture où dégoulinent les feuilles arrachées des plantes de tabac, leur saveur amère dans la bouche et la couche de crasse sur les mains qu’aux matins secs on lave Continuer la lectureTerres