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Celle qui enfourcha Rossinante. Celle qui l’éperonna sans se soucier de l’ourlet de sa jupe ni de sa culotte. Celle qui jamais ne s’appela Dulcinée. Celle qui décida d’oublier l’heure du retour et de la marée, celle qui jeta sa montre et les horloges de sa maison de poupées dans la hotte du ferrailleur du coin de la rue. Celle Continuer la lectureL’ivresse que
c’est un propos de konstantin peterzhak . encore un . c’est extrait du volume 24 des propos qu’il tient au jour le jour à l’époque soviétique . cette fois c’est à moscou . dans la rue . dans le grand froid . tard le soir . cette fois c’est à propos de ses femmes et de ses hommes de cœur . des bouts de femmes des bouts d’hommes qu’il porterait en lui et qui l’auraient fait. c’est en réponse à ce que vient de dire olga bouchoueva . son amie et collègue olga bouchoueva . une fois de plus c’est georgy flyorov qui transcrit . une fois de plus il est impossible de dire ce qui revient à peterzhak ce qui revient à flyorov . la part de réel la part d’invention . c’est une galerie de portraits . le titre est de moi . le volume 24 s’intitule quant à lui CONSIDÉRATIONS SUR LE NEZ DES CHIENS ET LE NEZ DES RATS . ce titre est de flyorov . il rapporte un voyage officiel à moscou . un voyage en voiture . konstantin peterzhak n’arrêtant pas de dire . comme à son habitude . konstantin peterzhak tenant des propos . comme à son habitude . c’est au retour à l’instant de rentrer à Dubna qu’il dit . Continuer la lecturepropos sur les bouches qu’on nettoie à la salive, les fémurs et les probablement mortes
Paupières closes parce que tu t’appliques. S’entrouvrent pour suivre tes doigts. La recherche dans le regard. Le tempo avec les joues. Parce que tu te concentres. Les sourcils qui s’avancent. Tu portes l’eau au creux de la main jusqu’à tes yeux. Tu les asperges. Des ruissellements se forment jusqu’au menton. Tu reprends de l’eau au creux de la paume pour Continuer la lectureVisage
Son visage est un début de métaphysique, une part de syllogisme, un principe logique, un trope, un poncif, une légende, un souvenir. Enfin, non, pas son visage en entier, seulement son nez. Car on ne sait pas ce qu’il y avait autour. La couleur de ses yeux n’est pas restée. Socrate a le nez camus. C’est-à-dire ? Moi, au début Continuer la lectureLa Philosophe
Les mots lui arrivent par paquets. Alors il faut trier. Il les compte. La langue remue rebelle, elle part dans tous les sens. Il bégaie. Il voudrait dire. – « Un, deux, trois et puis par la. …. Tu sais ». – « Et l’enfant, tu le reconnais l’enfant ? » Ça bute sur les consonnes, ça fuit sur les voyelles. Mais le visage bien Continuer la lectureCarnaval des silhouettes
Ton visage. Pourquoi le tien ? En moi vivant Pourquoi ton visage ? En moi présent Tu n’es plus tu es un nom sur une tombe à demi effacé une photo jaunie et ton visage comme inconnu défiguré Ton sourire est éteint tes lèvres ne jouissent plus de la vie ton visage est bouffé par les vers Ton visage est Continuer la lectureton visage
Visages comme pays éparpillés. Faces défigurées par l’oubli. Cires écrasées par le temps. Trognes détruites emportées en morceaux sidérants. Margoulettes ou pipes brisées par les années. Bouilles, frimousses, toutes semblables, usées d’avoir été trop vues. Gueules noires ou béantes, cassées. Gueules de rats, d’empeignes, gueules de bois fendues à la hache de l’histoire. Gueules d’ange menteurs, portant la beauté du Continuer la lectureA mesure que je vis j’oublie j’oublie
L’extrémité de l’index de la main droite glisse sur le pavé de l’ordinateur, tapote quelques clics. L’image apparaît en gros plan, inchangée depuis la veille. La frange des cheveux cache son front; je veux voir le front; les lèvres sont légèrement teintées; mes yeux cherchent ses yeux; la surface de l’écran crée du mur entre l’image et moi; ou bien, Continuer la lectureLa Folle
Je suis un autre que tu regardes. C’est ce que racontent les joues grêlées sous le maquillage outrageant. Malgré le masque de poudre aux éclats irisés, le rouge qui déborde des lèvres, le noir des cils qui suinte, on aperçoit la substance de sa figure, la preuve en est qu’ils l’aiment tout autant au réveil, quand elle se montre peau Continuer la lectureVa revoir les roses
Au commencement il n’y a pas de visage. Rien qu’un champ confus au voisinage d’un corps, un espace en désordre qui ne donne rien à reconnaître, qui ne veut pas, qui se refuse. Pas de rencontre possible. La main qui s’avance se heurte à un mur. Elle ne saurait dire si c’est froid ou brûlant, attirant ou repoussant, et elle Continuer la lectureCap des tempêtes