le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Au milieu d’un clapotis de voix fraîches, deux tessitures usées par le cours de l’âge s’échangent des propos qui passent en surface dans le courant du temps. L’une sort de lèvres claires, elle est lente et distincte, la mélancolie de sa ligne mélodique a pour seule inflexion un battement régulier, « Madame ». L’autre porte l’accent roulant du sud-ouest de l’Europe, les Continuer la lecture#anthologie #26 | amplitudes
Je me suis allongée sur la plage de galets, peu de monde encore à cette heure. J’ai fermé les yeux. J’ai prêté l’oreille aux bruits. Curieusement, je n’ai pas le souvenir d’avoir entendu le bruit de l’eau, pourtant toute proche. C’est plus tard que je distinguerais nettement le roulis des vagues. D’abord, au loin et comme en stéréo, un mélange Continuer la lecture#anthologie #26 | bruit de bottes
codicille — dans plusieurs des textes que j’ai publiés dans le cadre de ce cycle, des formes d’art sont présentes. Dans la #02, l’écriture se développe autour d’une chorégraphie de danse sur une musique de Pierre Boulez Sur incises. La musique existe bien, les éléments de chorégraphie rapportés sont inventés. Dans la #08, il est question du Journal de Kafka. Continuer la lecture#anthologie #28 | fragments de décor
Tu viens de relever Tarik, c’est le début de ton service. Tu refermes la porte que tu avais ouverte un instant pour changer l’air, assourdissant ainsi le ronflement constant des camions nombreux à rouler la nuit sur l’autoroute le long du Rhône. Le réchaud à gaz chuinte, l’eau bouillonne doucement et monte, clapotement du couvercle et l’odeur chaude du café à Continuer la lecture#anthologie #26 | les chiens de nuit
sur le chevalet une toile de format moyen 50 x 40, il s’agit d’un corps allongé dans un champ de coquelicots, un corps de femme, il est ouvert à la lumière, il fait très chaud, l’espace flambe, sensations de feu intense communiquée par la gamme écarlate des coloris renforcée par les traces du couteau qui a dessiné les lignes de Continuer la lecture#anthologie #28 | œuvres à la ronde
Le chemin que je n’avais pris qu’une fois dans la lumière du jour descendait dans la nuit, caillouteux, entre les buissons, les petits chênes tourmentés et les pins dont l’odeur, libérée dans la fraîcheur de la nuit, m’avait accueillie, me grisant légèrement. Mes pieds glissaient parfois sur une racine, faisaient s’effriter la crête d’une ornière, crisser un petit tas d’épines Continuer la lecture#anthologie #26 | en descendant vers lamer endormie
Installer six Bösendorfer de concert 280VC à chacun des différents niveaux d’un très grand centre commercial. Chaque pianiste, l’un après l’autre, attaque le Prélude et Fugue n° 1 en do majeur, BWV 846, avec un décalage de six secondes. A la différence des machines sans finalité de Jean Tinguely, celle que nous mettons actuellement en œuvre a l’avantage de transformer les Continuer la lecture#anthologie #28 | Fluxus quelque part
…chant lancinant des grenouilles dans la nuit qui tombe, tour à tour assourdi par le bruit des conversations, ou bien au contraire, chant vibrant pour les oreilles attentives et silencieuses décrochées des voix, spectatrices, ou encore perçant dans les ralentissements de la conversation, voire plus rarement, dans les interstices de silence, ces moments où, dit-on, les anges passent sans même Continuer la lecture#anthologie #26 | toi dans les bruits et les voix
Elle n’aurait su dire combien l’immeuble avait d’étages, où il commençait, où il s’arrêtait, il faisait corps avec les autres maisons, la ruelle avec les autres ruelles. Au rez-de-chaussée il y avait la boulangerie, pièce éclairée, vitrine éclairée, qui contrastait avec l’escalier sombre, tortueux, une boulangerie où l’on pouvait entrer, acheter, mais derrière, mais dessous, elle imaginait les pièces fermées au public, aux clients, aux enfants, les salles sans fenêtres où l’on entassait sacs de farine, plaques de four usagées, grasses, poisseuses, où les souris couinaient, où les chats chassaient, pissaient, Continuer la lecture#anthologie #23 | rue Saint-Cyr
Elle a hérité de l’appartement. Sa mère le lui a toujours dit, tout de cette maison sera à toi, jusqu’à sa moindre poussière. La famille est prévenue, meubles tapis vaisselles plantes… tout. Elle a toujours entendu chanter les mots de sa mère, comme histoires racontées. La promesse d’héritage en fait partie. Elle écoute ces récits mais corps absent. Ne se Continuer la lectureanthologie #27 | trois débuts (autrement dit, fins)