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Elle se réveille. Elle pose ses petits pieds sur le sol froid.Elle pose son visage contre la vitre.Elle souffle avec sa bouche. Elle fait de la buée.Elle regarde dehors.Elle tient son doudou serré contre elle.Elle voit un petit chien marcher.Elle lui fait signe de la main.Elle appelle « maman «. Elle attend.Elle sent la main de sa maman se poser sur sa tête Elle Continuer la lecture#autobiographies #10 | juste une matinée.
Elle prend ses médicaments. Elle ne dit rien, elle en a l’habitude. Elle est dans le salon, où tout se joue. Elle porte un verre d’eau à ses lèvres, elle ingurgite ses médicaments. Elle aurait du mal à s’en passer. Elle se dit ça, qu’elle aurait du mal à s’en passer. Elle est bien obligée d’en passer par là. Elle Continuer la lecture#autobiographies #10 | elle ne peut pas faire sans
Ielle retrouve vie. Ielle renaît après des décennies de replis sur soi. Ielle a vécu deux guerres. Ielle a traversé une frontière. Ielle a vécu des retrouvailles, la fille abandonnée sur les marches d’une église toscane qui retrouve sa mère, chiffonnière à Marseille. Ielle a connu la misère, puis le mariage, la pantalonnière qui travaille à domicile épousant un séducteur Continuer la lecture#autobiographies #10 | plur-IELLE
Ahmed attend dans le PMU de la rue Jean Jaurès, il tient une lettre dans les mains, il a l’air très fatigué. Elle est devant toi, tu la lis, tu la tords à peine, tu relis par la fin, les mots avancent, les mots marchent, les mots font leur trajet, les mots ne reviennent pas dans la bouche, tu ne Continuer la lecture#autobiographies #10 | Elle qui se joue de toi
1937 Elle se rassoit. Elle dispose d’un peu de temps, là, entre deux. Elle s’assoit sur le lit. Elle pense foutu lit. Elle pense un lit à soi. Elle remonte ses bas. Elle ouvre le tiroir. Elle est déjà en retard. Elle prend l’allumette au fond de la petite boite. Elle allume sa cigarette. Elle fume lentement. Elle regarde la Continuer la lecture#autobiographies #10 | elles sont prêtes
Elle a la peau usée. Elle a la peau ridée d’une écorce d’orange. Elle a l’écorce d’un vieux chêne. Elle est un arbre qui est tombé. Elle est allongée. Elle est sur un lit d’hôpital. Elle est immobile. Elle a la tête disposée au centre d’un oreiller immaculé. Elle tient ses boucles de cheveux gris si fins comme un ouvrage Continuer la lecture#autobiographies #10 | moments blancs
Elle a quinze ans, elle aime les jolies robes. Elle n’a pas le sou. Elle a une maman concierge un papa cocher. Elle n’a pas de jolies robes. Elle entre chez Poiret comme apprentie. Elle ne sait pas coudre. Elle ne sait pas dessiner. Elle aime les jolies robes. Elle a des idées. Elle est placée à la vente. Elle Continuer la lecture#autobiographies #10 | elle aime les jolies robes
Elle répond au juge d’instruction. Elle est accusée d’avoir empoisonné Jean Galmot. Elle explique une fois encore. Elle a donné un bouillon à Monsieur Galmot souffrant. Elle voulait bien faire. Elle aimait son patron. Elle était fière de le servir. Elle a fait un bouillon. Elle l’a porté à l’hôpital. Elle n’a croisé personne. Elle l’a aidé à le boire. Continuer la lecture#autobiographies #10 | à quoi ça tient ?
Elle ne sait pas qu’elle crie. Elle ne sait pas qu’elle voit le ciel. Elle ne sait pas que ce sont des bras qui la portent; elle n’y pense pas. Elle aime l’odeur de ces bras dont elle ne sait rien; elle aime le creux doux chaud qui maintient sa tête. Elle entend des sons. Elle ne sait pas que Continuer la lecture#autobiographies #10 | elle, là et le ciel