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Est assis, seul, dans la cuisine toute carrelée de blanc, où règne un ordre clinique, à une table en bois, longue et étroite comme un établi, devant lui l’escalope dans une assiette blanche. À l’aide de couverts d’argent étincelants, coupe l’escalope en petits morceaux, mastique longuement. A préalablement attendri l’escalope avec le rouleau à pâtisserie, la rendant très fine. Aurait Continuer la lecture#P3 l’escalope
De Enid Blyton : Le club des cinq : mon premier amour : Mick. De Dumas père : pour l’urgence à remonter chez moi retrouver Edmond Dantès. De Rimbaud : la liberté, les poches trouées, le frou frou des étoiles. De Joyce : la touffeur époustouflante repoussante. De Camus : la découverte que l’on a le droit d’ être autre, que l’on peut ne pas adhérer au Continuer la lecture#L4 | Appel au livre appel au monde
Ses yeux sont encore plissés de nuit tapissés de sommeil lorsqu’elle courbe le dos pour s’incliner, pour voir à qui Robert a ouvert la porte en bas si tôt le matin. La première marche de l’escalier grince, l’une de ses oreilles siffle, un train vient de passer, au ralenti, la gare est juste un peu plus bas, elle ne sait Continuer la lecture#L3 | Chemin d’Agoretta
Cayenne est une ville gaie en cette année 1920. Le champagne coule à flots dans les villas au bord de mer. La musique est partout dans les fêtes populaires en pleine rue. « Je rentre l’an prochain » est pourtant la phrase que l’on entend le plus dans les réceptions de Cayenne.Il s’abrutit de paroles et d’alcool. Il en est privé depuis si Continuer la lecture#P4 | Je rentre l’année prochaine
Ces lectures d’enfance où seul sur l’îlot de mon lit je voyageais avec Sans famille d’Hector Malot, Michel Strogoff de Jules Verne, Michaël chien de cirque de Jack London, Le grand Meaulnes d’Alain Fournier, Le Portrait de Dorian Gray d’Oscar Wilde, Robinson Crusoé de Daniel Defoe à moins que ce soit la version de Michel Tournier Vendredi ou la Vie Continuer la lecture#L4 | Puiser des forces dans sa sentimenthèque
La voyageuse Je suis partie sur un coup de tête. J’avais décidé de tout quitter sans définir le lieu de destination. J’avais décidé de me laisser emporter au gré de l’eau et du vent. Je mesure déjà combien mes carapaces égotiques sont risibles, superflues. En partant ainsi j’ai le sentiment de m’être mise à l’épreuve de l’inattendu et des forces Continuer la lectureL#3 Quatre visages
Les mains dans le beurre, glissement, ça malaxe, les mains poisseuses dans le beurre ramolli, l’odeur du beurre, fade et entêtante, le lait qu’on trait, le lait qu’on écrème, la crème qu’on baratte, c’est au fond de la cuisine que cela se passe, la baratte en bois, sous la fenêtre, on est assis sur un tabouret, mouvement de bas en Continuer la lecture#P3 Faire son beurre
d’Edith Wharton: la neige écorche longtemps après la chute .Le nom d’ Ethan From ouvre encore une émotion que lire au ralenti n’a pas éteinte. de Victor Hugo: Olympio pleure . L’alexandrin berce un chagrin de fin d’enfance. On n’en rougira pas. de Garcia Marquez: le temps s’accroche aux noms qui recommencent . Carthagène des Indes ,un monde relié en Continuer la lecture# L4 sentimenthèque en devenir – essai
Ils passent si nombreux et disparaissent. N’ouvrez pas plus par pitié. La lumière brutale brûle les fils, elle avale la chlorophylle des ramures. Laissez-moi dans la pénombre, laissez- moi flotter dans le brouillard du feuillage, je ne connais pas les contours, tout se mélange, je me déplace dans les couloirs d’un monde sans lumière/ maintenant et à l’heure/ je devine Continuer la lecture#L3 | Nous sommes si nombreux dedans
De Mes Amis d’Emmanuel Bove, pour l’écriture de la velléité et de la solitude, le peu d’intrigue, la forme simple et ultra efficace, la géniale subtilitéDe Tristram Shandy de Laurence Sterne, le plaisir de se perdre dans les digressions, trouver ce foisonnement délicieux, ne pas savoir si le livre a un sujet et aimer ça.De Les saisons de Maurice Pons, Continuer la lecture#L4 | Mes 10, et l’ordre ne compte pas