le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Bien sûr qu’on m’achetait des livres : Martine à la ferme Martine à la montagne et Martine fait le ménage. Martine : une petite fille à l’enfance délicieuse qui n’était pas moi d’autant plus qu’elle avait un chien Patapouf alors que j’étais seule. C’était trop lisse, bien qu’à cette époque je n’aurais pu le formuler. Je préférais les héroïnes plus âgées. Aggie Continuer la lecture#livre #06 | Laure Malaussène
Il a fallu du temps pour que de ce magma ocre et rouge surgissent des briques et du ciment, des immeubles et des trottoirs. La ville s’y déplie dans une logique qui est la sienne. Elle tourne entre quelques rues qui n’ont pas la même odeur selon le jour ou la nuit, selon la densité du texte. Un chien errant Continuer la lecture#livre #02 | Atlas de mes écrits
Ivanovitch. Ivanovitch qui va plus vite que le vent. Illitch Ivanovitch, parfois nommé le bel Ivanohé, qui de son épée peut trancher le vent. Illitch Ivanovitch, le fils du tsar, dont les dorures calligraphie la page et ses cheveux longs qui toujours cachent son visage. Ivan. Ivan qui fuit le vent, Ivan qui confronte le vent, Ivan qui toujours s’arrête Continuer la lecture#livre #06 | La boucle du vent
Je n’aime pas les boîtes à livres. C’est comme ça. Déjà je n’aime pas les choses qui ont appartenu à d’autres. C’est une vieille croyance qui me colle à la peau. Nous suintons d’une histoire qui se dépose sur nos objets. Les objets sont numineux. Leur souffle peut venir se déposer sur nous dans la nuit. Nous amener des rêves Continuer la lecture#livre #05 | Je n’aime pas les boîtes à livres…
Ça a commencé comme ça dans la boîte à livres installée sous le porche de la mairie à l’abri de la rue de la pluie des dégradations. En contrepartie elle est inaccessible quand le porche de la mairie est fermé par une lourde porte en bois à deux battants. Elle est donc accessible aux heures d’ouverture de la mairie. Mais Continuer la lecture#livre #05 | Inavouable
Les boîtes à livres ont du vague à l’âme. Les chiens du quartier lèvent la patte sur elles, les pigeons veulent forcer leurs portes. Froissement des livres dès leur arrivée que l’on a déménagés malgré eux. Désinvolture jusqu’à leur nom. De la bibliothèque des livres où ils étaient traités avec bienveillance, ils échouent à la boîte à livres. Encagés dans Continuer la lecture#livre #06 | Entre guillemets
Je n’ai pas vu mon grand-père depuis au moins la seconde moitié des années 1990. Personne n’a eu besoin de me l’apprendre ni de me le faire remarquer (ni subtilement ni avec insistance), mais au fond de moi, j’associe mon grand-père au tracteur – le souvenir de l’un sur le souvenir de l’autre, superposés en une seule chose. Peut-être que, Continuer la lecture#livre #06 | (sans titre, senza titolo)
En ce temps-là, les livres sont surtout ma famille. J’engloutis, perché sur la branche basse du figuier, les Jules-Verne de mon père. Il y a de la technique, il y a peut-être ce qui va me permettre de devenir ingénieur et de rattraper son retard sur ses frères à lui mais je bâille souvent. Heureusement, ça parle souvent de voyage Continuer la lectureLa tribu des livres #06 le livre comme fiction
Acte 1 L’institutrice est communiste, d’héritage, de conviction, de pratique. Exilée à Paris, qu’y fait-elle? Elle rêve nature, soleil, chevaux, livres, révolution. Il faut commencer. Rentrer au pays, créer un lieu, une cellule. Au village – gros village, petit bourg – on la connaît. Une place, des platanes, une fontaine. Elle l’imagine là, sa librairie. Comme une carapace, à peine Continuer la lecture#livre #03 | la librairie en cinq actes
C’est tout un monde ces supermarchés, à peine habitués à une enseigne, en voilà une autre et puis encore une autre. Dans le hall d’entrée à côté du photomaton, elle est là, la boîte à livres ; difficile d’entrer dans le magasin pour remplir son chariot sans la remarquer et pour les curieux amateurs de lecture, de s’y arrêter. Elle est Continuer la lecture#livre #05 | Une nouvelle vie