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1 Finalement non elle décida que non errant dans les pièces à moitié vides et se retrouvant ici ou là devant telle ou telle fenêtre qui faisait un rempart contre le monde rempart dont elle n’aurait voulu à aucun prix mais abolir les séparations et se retrouver dans le froid et sous la pluie se disait-elle tout en repositionnant un Continuer la lectureFenêtres sur courts-circuits
Je suis né d’un père mi-Normand, mi-Breton. Longtemps, j’ai balancé entre beurre doux et beurre demi-sel. Longtemps, je n’ai pas choisi.Je suis né d’une mère du Sud-Ouest, j’ai un naturel chaleureux, bien tempéré par une retenue très nordique.J’ai grandi avec des chiens, avec des chats, je n’ai jamais choisi.J’ai grandi avec des sœurs, la compagnie des mâles ne m’a jamais Continuer la lectureCONDUITE INTÉRIEURE
Née, aurais pu ne pas. Poussé tous les cris de la vie d’un seul coup. Regardé, écouté, tenté de comprendre les rouages du comment être, comment faire, comment se comporter, comment s’adapter. Appris à lire avant l’âge, ai sauté une classe, commencé à ressentir un mal être, solitudiné beaucoup, imaginé, cherché refuge au sein des livres, des mots. En ai Continuer la lectureCreuser
• Christa Wolf, si grande écrivain allemande, publie dans les années 80 un livre majeur, Une journée ordinaire, où se révèle que pendant 40 ans elle a décrit chacun de ses 27 septembre, que ce livre rassemble. Elle resitue sa démarche par rapport à une demande de Gorki en 1935, en pleine utopie socialiste, proposant à tous les écrivains du Continuer la lectureÉTÉ 2019 #08 | nos 27 septembre (si Gorki l’a dit)
Reprise… Tu poses ton sac lourd, d’un mouvement d’épaule, tu souffles, tu défais ta chemise trempée, tu la pose sur tes épaules, et tu viens t’asseoir, sur moi, le dos contre l’arbre. Je cherche un peu de confort pour mon dos, le tronc du châtaignier est dur, ma chemise trempée est froide sur ma peau dénudée, je frémis. Tu as Continuer la lectureProp #1, Sol de marche
Enfouis les abris pourfendus, enfouis dans l’impossibilité d’un réel. Sous l’épaisse et gluante couche de l’oubli, existent quelques éparpillements d’enceintes plus ou moins colorées, plus ou moins prégnantes dans l’immensité du non-lieu. Il n’y a pas eu de guerre, il n’y a pas eu de soldats fiers et braves. Pourtant les murs sont tombés. Des trouées immenses, vacantes s’affichent. De Continuer la lectureSous la neige
Naître un 16 naître un 17 naître d’un mois d’hiver naître à minuit naître à zéro heure Naître sur une crête au-dessus d’un comptoir de bar entre des « J’ai » et des « Je suis » Compter et recompter les barreaux d’un petit lit d’une fenêtre au Nord donnant sur cour Compagnonner avec la rage Les mains liées pratiquer le silence Courber Continuer la lectureDe l’infinitif – Introspection sous verbe
Il en flot pointe d’un œil la poignée se précipite pour l’ouvrir Fenêtre-obstacle fermée à double-tour la clé se trouve ailleurs sur un trousseau qui ne lui appartient pas il ne le pensera ni ne le saura jamais Une fenêtre au Nord sur cour elle en fragments se lie à la grisaille d’un hiver de banlieue parisienne elle est en haut Continuer la lectureJumelage sous fenêtres d’un Il en flot et d’une Elle en fragments
un fond de café au plafond du Babybel collé les tasses la porcelaine les fleurs bleues un peu de lait mémé est à l’évier torchon pour les gouttes dehors les poules passent caquettent Continuer la lecturePour ne pas dire autre chose (ma poterne)
Ce dont on ne se souvient pas, on peut l’écrire… Commence un travail vertigineux et inédit. Ecrire sans appui sans support sans image et sans image c’est le silence. La voix est devenue silence. Alors obscurité. Recueillement. Existe-t-il quelque part un voile et il suffirait de tendre la main pour l’écarter juste un peu et que là derrière un frémissement Continuer la lectureAl Hamlet