Archives des auteurs : Laure Humbel
#été2023 #15 | Les ciels mouillés de mon enfance
J’ai peu de souvenirs de bois ou de sous-bois, de l’odeur de l’humus, dans l’humeur maussade de promenades obligées, et le bout d’une botte sur un amas fauve de feuilles et de boue. Longtemps j’ai refusé ses couleurs à l’automne, n’y lisant que la mort de la saison prochaine. Je préférais le moment où, vers la fin d’été, la nature Continuer la lecture#été2023 #15 | Les ciels mouillés de mon enfance
Protégé : #été2023 #14 | petits carreaux
#été2023 #13 | Le point zéro des routes de France
L’autoroute du sud ça ne veut rien dire. C’est deux bandes d’asphalte qui montent vers le nord. Deux bandes grises avec des lignes blanches, des glissières, des panneaux bleus ou verts. L’autoroute du sud chez moi monte vers le nord. C’est l’autoroute de Lyon, on lui donne des chiffres, un 7 et puis un 6, avant c’était la nationale. Est-ce Continuer la lecture#été2023 #13 | Le point zéro des routes de France
Protégé : #été2023 #12bis | Un Vase si grand pour moi
#été 2023 | #12 Le long du cimetière
Le feu repasse au vert. Machinalement, ma main se déplace du volant au levier de vitesse, mon pied enfonce la pédale de débrayage, le reste suit, on avance de quelques voitures puis tout revient à sa place initiale. Tel un ressort, la queue de voitures, un instant allongée, se rétracte comme une limace. Ou plutôt comme un escargot. Dans la Continuer la lecture#été 2023 | #12 Le long du cimetière