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Elle enfile ses bas de contention. Elle se sent vieille. Elle tisonne les buches dans la cuisinière. Elle s’affale sur la chaise en paille. Elle trie les lentilles. Elle se souvient. Elle marchait vers la fontaine. Elle repoussait les jars. Elle ne parle plus à personne. Elle souffre d’arthrite. Elle devient maladroite. Elle s’en veut. Elle regarde sa brue. Elle Continuer la lectureautobiographies #10 | portrait
Dans le miroir, au-dessus de la double vasque, son reflet étale la crème de jour d’une main experte, front, tempes, nez, ailes, joues, menton, descendre dans le cou et jusqu’entre les seins, en appuyant fort, comme pour défroisser un dessus de lit. Elle se regarde. Un bandeau retient ses cheveux au-dessus du front, ça lui donne l’air d’avoir un masque Continuer la lectureautobiographies #10 | reflets d’elles
Elle a passé la frontière. Elle fume. Elle a séduit l’officier. Elle n’a pas ricané. Elle a eu l’aplomb. Elle a toujours : l’aplomb. Elle a une longue natte qui tombe aussi, comme du plomb. Dans la tête aussi elle a du plomb : des idées, des concepts. Et dans l’aile parfois. Ce jour-là, elle a du plomb : dans l’aile. Elle Continuer la lectureautobiographies #10 | l’autre langue
Son of man, You cannot say, or guess, for you know only A heap of broken images TS Elliot Elle est assise sur son lit-bateau. Elle est bien à l’abri dans sa petite chambre. Elle a fermé la double porte matelassée d’un tissu marron. Elle étouffe les cris et les tremblements du dehors. Elle lit Roses à crédit. Elle écrit Continuer la lectureautobiographies #10 | elle se regarde passer
Elle a une vie d’avant désastre. Elle franchit un porche considérable. Elle sous-commande au bâtiment. Elle le veut ultra-moderne. Elle acquiesce aux dévolutions. Elle accumule les représentations. Elle est singulière. Elle est inattendue. Elle est prétentieuse. Elle s’actualise. Elle banalise volontaire. Elle acquiesce à l’entrée monumentale. Elle est nommée disparition. Elle ploie la nuque. Elle trébuche sous le porche-étrave. Elle Continuer la lectureautobiographies #10 | autobiographie véhiculée de ma voix qui pleure
Elle se tient assise. Elle est calée contre le tronc. Elle vacille quand il ploie sous la bise. Elle tire sur les brins d’herbe jaunis et aplatis. Elle est engoncée dans son manteau bleu ciel. Elle a les joues rouges. Elle cligne un peu des yeux dans le contre-jour. Elle sourit. Elle ne voit pas les corbeaux. Elle est de Continuer la lectureautobiographies #10 | elle arbre
Elle sait s’occuper d’une ferme et des animaux. Elle sait tenir une maison et s’occuper des enfants. Elle a huit frères et sœurs. Elle aura sept enfants, quatre filles et trois garçons. Elle n’a guère le temps de regarder les nuages ou les oiseaux. Elle a les yeux fixés sur les napperons de dentelle qu’elle doit vendre pour pas grand-chose. Continuer la lectureautobiographies #10 | dentelles de vies
Elle apprend à faire des rédactions à l’enfant. Elle lui a déjà appris à lire et à compter. Parce que c’est son métier. Elle écrit des cartes postale face à la mer. Elle dit j’ai eu une belle vie. Elle entend face à l’amer. Continuer la lectureFace à l’amer écrire.
Elle est assise sur la terrasse. Elle aime être dehors, au soleil. Elle aime les rayons qui la caressent, la brise qui câline. Elle aime le jardin autour, son arbre, ses rosiers. Elle est triste, elle ne peut plus soigner ce jardin comme il le mérite. Elle est affaiblie. Elle se sent diminuée. Elle a pris de l’âge. Continuer la lectureAutobiographie#10 Elle et elles
Elle passe la tête dans l’entrebâillement de la porte. Elle s’assure qu’il n’y a personne. Elle traverse le salon en quelques bons. Elle ouvre le cylindre de bois laqué. Elle dispose la partition sur le pupitre. Elle enclenche du bout du pied la sourdine. Elle se hisse sur le tabouret trop haut. Elle répète les premières mesures. Elle bute toujours Continuer la lectureElles au salon