le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
en bordure de la ville, gros points d’interrogation peints en rouge sur bouts de murs blancs un hippopotame regarde les visiteurs de la ménagerie du cirque qui l’emploie depuis l’eau douteuse de la cage où il croupit dans le métro une jeune en survêtement pastel aborde les passagers, son regard vide dans la chambre du service psy une balafre sur Continuer la lectureautobiographies #14 | fragments-images
la vie passe, mystérieuse caravane, dérobe-lui sa minute de joie Omar Khayyam- Les quatrains Toutes les images disparaîtront le blaireau pris dans le feu des phares, entre falaise et précipice, il ne peut s’échapper, son corps trapu, bandes noires et blanches, sa large croupe dandinante au beau milieu de la route forestière, un casse-noix moucheté à la recherche de pignes Continuer la lectureautobiographies #14 | images-sarabande
Je ne suis qu’une fille. Je n’aime pas qu’on dise femme ou encore moins madame quand on parle de moi. Ce serait mentir, cacher ma vraie nature. Je suis légère, je joue, je tangue entre plusieurs possibles. Je ne lis que des romans, les choses et les gens compliqués m’emmerdent. Heureusement, j’ai mes histoires, j’en lis le matin au réveil, Continuer la lectureautobiographies #13 | une fille
Toutes les images disparaîtront… l’harmonica de mon père, son piège à filles les portes des usines marouflées d’affiches de la CGT et du PCF l’odeur âcre de la javel mêlée à celle de la lessive, celle du pain rassis que ma mère transforme en pain perdu, rares matins où je la trouvais merveilleuse, le cochon rose en pâte d’amande de Continuer la lectureautobiographies #14 | toutes les images disparaîtront…
coups de canif de Jacques Villeglé, ses assistants au pied de biche assurent l’arrachage des affiches quelques secondes dans les silhouettes découpées de Lotte Reiniger la première échographie dont il faut dépublier l’image parce que la mère ne veut pas un tissu sur le visage de l’enfant à la sortie de la maternité la photographie par Hans Hartung du photographe Continuer la lectureautobiographies #14 | caméra-oeil
SCENE 2/14 …je l’attends, comme convenu, dans le jardin du Luxembourg. …elle est là. Elle m’attend…l’autre aussi… …elle me cherche…je m’éloigne discrètement…elle m’appelle…je décroche …t’es où? je te vois pas!!!! elle ne m’a pas vu…elle ne m’a pas encore vu …elle m’appelle…double-appel…la banque pour mon découvert…elle m’a découvert …elle n’est pas contente…la banque non plus…pourquoi je n’ai pas répondu? je Continuer la lectureautobiographies #14 | moteur… action
Entrée par le grand portail en chêne, deux battants, deux serrures, à droite sur le mur une rangée de boutons de sonnettes, l’immeuble s’est modernisé, le couloir sent toujours la poussière, un peu le moisi, un peu le désinfectant, odeur familière jusqu’au premier étage par un escalier tournant, vingt-quatre marches qu’il s’est efforcé toute sa vie de grimper d’un pas Continuer la lectureautobiographies #12 | ce qui reste…
à feuilleter l’album aux images sépia bien classées ou déposées en vrac entre les pages, il y a comme des suspens, des trous, des vides, les mêmes insérés dans le maillage de nos vies minuscules la petite maison aux volets bleus qu’ils habitaient après leur mariage dans la rue des Tulipes les falaises de schistes gris argent, aplomb vertigineux par endroits Continuer la lectureautobiographies #14 | flot brutal
Il régnait un chaos ordonné dans la librairie ce matin, comme si le vent s’y était infiltré et avait déplacé ce qui était rangé sur les tables. La cafetière ronronnait dans l’arrière-boutique, emplissant l’espace de son odeur chaleureuse. Des piles de livres avaient disparues, d’autres attendaient par terre. Des livres, parfois abandonnés loin de leur lieu d’origine, erraient solitaires, on Continuer la lectureautobiographies #12 | la réserve
Je suis un accident. Pas morte en grandissant dans un ventre qui me refuse, pas morte à trois ans d’une fièvre qui me condamne, pas morte à dix-huit ans quand un foetus inerte blanc bleu s’abat sur la table de la cuisine, gicle, pas morte à vingt ans quand il m’annonce Madame c’est votre visage ou l’enfant, pas morte à Continuer la lectureautobiographies #13 | pas morte