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Elle a poussé une chaise jusque sous le placard. Elle a grimpé sur le premier barreau. Elle s’est mise à genoux sur le siège. Elle s’est redressée doucement, en faisant bien attention. Elle n’a pas pu ouvrir la porte. Elle était trop près. Elle est redescendue. Elle a reculé un peu la chaise. Elle a recommencé la série de gestes. Continuer la lectureautobiographies #10 | générations
(Elle vit à Arcey, dans le Marais poitevin. Elle monte un matin sur l’échelle dans le jardin, et elle fait une chute. Elle perd conscience. Elle reste couchée par terre des heures, la nuit entière.) Elle dit six mille. Elle a froid. Elle compte. Elle ne sait pas combien de temps. Elle sent la maison penchée sur elle. Elle ne Continuer la lectureautobiographies #10 | il fait nuit sur la langue
Devant la splendeur du soleil couchant, elle arrive. Avant, elle se sauve du salon comme une jeune fille en profitant de l’occupation des hôtes avec un voisin. Découvrir ce couchant, au bout du chemin dans le parc, une vue incroyable, dit-on, c’est le moment, en lisière des arbres, le disque, rapproché comme une lentille géante, obstrue l’horizon. Que comprendre ? Que Continuer la lectureautobiographies #10 | par les champs par les grèves
Racines rhizomes puissantes creusent galeries sous terre bousculent sur leur passage murs, murs construits à la hâte par des hommes avides de sécurité, de séparation, ou de barrières entre eux et les autres, mais l’arbre renverse l’ordre, les plans et déloge la brique, fend le plâtre, craque le béton même armé.Depuis des lustres, ce qui nous lie s’échappe en notes Continuer la lectureautobiographies #03 | l’arbre aux fruits-fleurs
Elle a ouvert les volets de la bijouterie. Elle déguste son café. Elle lit les articles du Petit Provençal. Elle les croit censurés. Elle soupire. Elle a peur des dangers à venir. Elle a froid tout à coup. Elle allume le poêle. Elle rêve de pays chauds. Elle rêve de paix. Elle attend le facteur. Elle espère des nouvelles de Continuer la lectureautobiographies #10 | trois femmes en vitrines
Elle se lève Elle ne fait pas de bruit Elle contourne le lit jusqu’à la porte Elle ouvre la porte Elle n’est jamais fermée Elle la tire doucement Elle laisse passer les chiens Elle longe le couloir Elle entre dans la cuisine Elle s’étonne encore de l’effet soudain des carreaux noirs et blancs au sol Elle ouvre les fenêtres Elle Continuer la lectureautobiographies #10 | Elle réchauffe Elle est généreuse
Adolescente dans l’Yonne, rêveuse sur mon vélo, espérant voir arriver L., debout sur les pédales, “en danseuse”, en zigzaguant, en chantonnant : « Toi, toi mon toit/ Toi, toi mon tout mon roi/ Prends un petit poisson/ Glisse-le entre mes jambes… », j’arrive essoufflée, 40 ans plus tard à l’entrée de la chapelle du château de Fontainebleau, une porte monumentale, en bois Continuer la lectureautobiographies #09 | balade dans mes lieux
Elle regarde l’hiver par la fenêtre. Elle reste dans la cuisine où il fait le plus chaud. Elle met souvent la main sur sa poitrine. Elle veut savoir si son cœur bat encore. Elle a quitté son village il y a presque dix ans. Elle se souvient du jour où elle a pris le car avec sa petite valise en Continuer la lectureautobiographies #10 | vie qui bat
1992 octobre boulevard de Port Royal – une toute petite chambre – jaune – du bout d’un couloir – roulement – charriot – cris comme oisillons – autres voix et café brûlé – quelque chose de féroce – dans le ventre ce n’est pas la faim. 1965 juin Lusignan – porte avec une grande serrure – clé au bout d’une Continuer la lectureautobiographies #04 | 1992196519831977196920111994
Elle se cale devant la fenêtre qui donne sur le skyline et la baie de San Francisco. Le soleil fait scintiller le Salesforce building et là-bas, les collines du Marin County. Elle se met le casque bluetooth sur les oreilles. Elle écoute Me and Bobby Mc Gee en boucle à fond. Elle lit les paroles sur son téléphone. Elle entend à Continuer la lectureautobiographies #10 | Janis Elles Jane