le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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1 Il est tard ou il est tôt. Il remonte l’avenue le nez en l’air et, alternativement, regardant ses chaussures. Il titube. La nuit est claire. Froide. Quatre heures et demie en automne. Dans sa main gauche une bouteille de mescal. Pas encore vide. Le ver blanc repose toujours au fond. Il ballotte dans le reste de liquide jaune pâle. Continuer la lecture#P12 | vingt-cinq fois une ville
Non pas redire le même mot jusqu’à ce qu’il perde sa densité non pas prendre ces dépliants sur la table et chercher une sortie, non pas écrire des notes pour qu’un improbable lecteur les publient, non pas laisser de traces, non pas penser à après, non pas téléphoner à son ex-femme le soir alors qu’elle dîne au restaurant et que Continuer la lecture#L11 | le colosse
Pour un peu je me mettais à compter des syllabes. – Perdue au milieu de la logorrhée, des phrases quasiment sans fin, un peu de modération, ou une petite rotule avare de mots, presque avare. Pour un peu je me mettais à compter des syllabes. – Pas tout à fait sujet verbe complément, ce qu’on inculpe comme base indispensable pour Continuer la lecture#L12 | pour un peu je me mettais à compter des syllabes.
Non pas de ce salon où tu me tires par ta voix, alors que je veux aller ailleurs, à la cuisine, mais non, tu as raison sur moi, tu me traines et je te suis comme du bétail, non pas de ce dressage, non pas de cette éducation encombrante, de ces comprimés, antidépresseurs, anxiolytiques, antiacides, de toutes ces boites de Continuer la lecture#L11 | abattoir version 2
Arrivée en avance devant la salle encore fermée, l’accélération des moteurs enfle après le freinage devant la grille d’entrée jusqu’au parking, les voitures se rejoignent les unes après les autres, crissement du sable sous les pneus avant l’arrêt, la musique qui s’échappait des habitacles est coupée en même temps que le moteur, claquements des portières et des bises, clameurs joyeuses Continuer la lecture#P11 | on y va
On l’entend là, juste dans la pièce à côté. Sa voix est chaleureuse, plutôt grave. Je le sais qu’il est musicien, il joue de la trompette. Cette voix m’apaise, chaude, posée et peu démonstrative, bleu azur elle semble, attentive toujours. Pas très forte, il n’a pas besoin mais son rire éclatant tout à coup, c’est bien une voix de stentor Continuer la lecturehors-série #voix | le trompettiste et la voix.
Le réel t’écrase comme un bloc de pierre, une chape de béton dans une mer de béton. À faire des gestes de béton. Que faire de ce faire et de la préposition qui accompagne ? Qui est-il ce personnage fait de béton ? Un personnage de la maison, non pas en béton mais faisant des gestes de béton, c’est-à-dire enlisé, englué, embourbé Continuer la lecture#L12 | laisse béton
1 Rochers de couleur blanc-grisâtre à cause des excréments d’oiseaux 2 Drôle d’idée que de se donner rendez-vous dans un pays où on n’a jamais mis les pieds en visant un point sur une carte. Heureusement qu’ils avaient choisi un jour et une plage horaire suffisamment large pour que chacun pût atteindre ce point au terme d’un assez long voyage Continuer la lecture#P12 | 56 fois Bass Rock
1 – et, pendant toutes ces années qui lui sont restées à vivre, Camelinda A s’habillait de beau le dimanche matin, prenait le métro jusqu’à São Bento, suivait à petit pas l’avenue Vimara Peres ensommeillée, lentement, comme pour célébrer un culte, jusqu’au Douro, le franchissait entre fleuve et grillage au sommet du pont Luiz 1, longeait, croisant quelques chiens qui Continuer la lecture#P12 | gens de Porto
1 Il y a une ville quelque part. Dans cette ville, il y a un quartier, dans ce quartier, une rue, dans cette rue, une porte. Cette porte en bois brut se trouve en haut d’un petit escalier d’une dizaine de marches car elle est située quelque deux ou trois mètres au-dessus du trottoir. Cet escalier longe la façade et Continuer la lecture#P12 | Photographies d’une ville invisible