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De bois, dans un cadre de pierre, la porte ne fait barrage qu’aux éléments mauvais, la pluie, le froid, le vent. Elle est toujours ouverte. Qui veut entrer peut soulever le loquet de métal patiné. Une ou deux minutes de panique : la serrure est coincée. Que faire si la maison des vacances n’ouvre pas ? Après le trajet, la suée. Il Continuer la lectureautobiographie #07 – Minimes ou sublimes portes
On te voit partout…en tous temps, au carrefour, au coin d’une rue. On peut aussi te rencontrer par un beau jour ensoleillé, souvent à la fin du jour et parfois dans la brume. Tu restes planté là à la vue de tous. Mais tu nous échappes quand on t’approche de trop près. Tu nous es familier et pourtant on te Continuer la lectureautobiographies #11 | Étienne
Le visage face à la vitre, face à l’obscurité au-delà qui renvoyait la lumière blafarde du plafonnier et, à contre-jour, le reflet mangé de buée à chaque expiration, le regard barré par la pliure de la fenêtre, là où vers le haut on pouvait ouvrir en bascule une partie de la vitre pour respirer un peu, l’air froid entrait alors Continuer la lectureautobiographies #06 | cigarettes de nuit
Psyché – près de la fenêtre brumeuse de mousseline, en biais, cette surface où se perdre et ce jeu déçu de la bascule entre les deux colonnes de bois sombre de ce rectangle d’éclat liquide sous le fronton, élan freiné par un mécanisme… avancer vers soi, se tourner… la pièce déformée par le reflet… le corps l’est-il ? Minaudière – Continuer la lectureautobiographies #11 | un peu d’elle
Tablier imprimé. Nylon polyamide. Facile à enfiler. Emmanchures larges échancrées. Ah oui. Moi je dis, les échancrures, ça c’est bien. Surtout l’été. Juste la manche courte de la chemise en coton qui dépasse en dessous, faut pas qu’on voie les nichons quand même. Mais l’air qui passe, oui. C’est bon l’été. Enfilage facile et grande liberté de mouvements. Oui, oui, Continuer la lectureautobiographies #11 | tablier nylon polyamide bleu
Sur le sol, les petits carreaux ; c’est tantôt noir, c’est tantôt bleu ; amples mouvements d’une eau ondoyant comme un sirop ; le chlore peut-être fait l’eau gluante ; pédiluve , étape, épreuve, crocodiles et bactéries, parcours segmenté initiatique ; panier surmonté d’un cintre, trop petit ; les vêtements, ça ne rentre pas ; le sac, conserver ou déposer Continuer la lectureautobiographies #08 | les grands cons
Vieilles chaussures noires en cuir ouvertes sur toute la moitié et tenues par deux élastiques épais dévoilant des chaussettes dépareillées. Vieille chemise rouge à carreaux coton épais sur vieux pantalon velours marron à peine tenu par une ceinture poussiéreuse. Vieux gilet à boutons vert kaki, probablement jamais lavé, confortable ? Les polos et vêtements Ralph Lauren dans les armoires, plus Continuer la lectureautobiographies #11 | celles et ceux
Mouchoir d’un pli Oeil de colombe jailli d’un pli brun. Trait rose (tu le vois?) brodé sur la paume où la parure d’ange miniature côtoie les bagues qui trinquent avec la table, les mots. Roule les r. Ici c’est chez moi dit-elle. Parfum jailli d’une poche. Parfum jamais lourd sur son rire, sur son cou duveteux (le Christ aussi aime Continuer la lectureautobiographies #11 | ce qui les tient
J’avais choisi la couchette du haut parce qu’on y tenait assise, que l’arrondi du toit du wagon n’était pas à portée de main, même en tendant très haut la main, à la différence du milieu et du bas où un ciel de skaï brun-orangé limitait le décor et la respiration – l’avais-je choisie, au fait ? je l’occupais certes, mais à Continuer la lectureautobiographies #06 | long trajet de nuit
Coin de route et de haie, en bout de course, il y a l’arbre, l’arbre grand, l’arbre immense, l’arbre seul, l’arbre noyer, l’écorce de l’arbre noyer, la rugueuse écorce de l’arbre noyer contre qui comptent les têtes, un, deux, trois, quarante-huit, quarante-neuf, cinquante, tous ceux qui sont pas cachés sont pris, l’arbre cache-cache, les mains sur l’écorce du noyer, barré Continuer la lectureautobiographies #03 | l’arbre noyer