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Je ne me souviens pas d’une porte première, originelle, majeure –, mais tout à coup des portes ont surgi dans ma vie. De toutes parts. Aujourd’hui, j’habite une maison où il n’y a pas de portes en dehors de celles qui donnent sur le dehors. toute petite, je ne la vois pas, parce qu’elle est cachée derrière le mur du Continuer la lectureautobiographies #07 | l’album de mes portes
Dans la cour de notre petit HLM, les bandes de gosses allaient et venaient. La vieille dame du rez-de-chaussée avec ses cages à serins laissait toujours sa porte ouverte. La porte grise était maculée de graines séchées et de mie de pain laiteuse. C’était l’attraction des gosses, la porte de la vieille. Un jour, elle a fini par la refermer. Continuer la lectureautobiographies #07 | de porte en porte
Paris Gare de Lyon, monter dans le train, un mardi en fin d’après midi, il est dix sept heures cinquante trois, le départ est prévu à dix huit heures dix, tout va bien, c’est l’hiver la nuit est déjà noire, le train s’ébranle à l’heure prévue, il commence sa longue route en direction du sud, vers l’Italie, je descendrai à Continuer la lectureautobiographies #06 | tac-tac, tac-tac et pas tchou-tchou
Il y a la lourde et imposante armoire de la grand-mère. Trois portes dont l’une, centrale, est dotée d’une glace où se voir. Derrière ces portes, des draps blancs empilés sur plusieurs étagères, un gros sac en toile de jute dont je ne sais la contenance. Hors portée de ma main, des chapeaux étranges portant des fleurs, des oiseaux, des Continuer la lectureautobiographies #07 | en voilà
… c’est à quai : suite d’aquariums en lueurs jaunes, numéros de voiture rouges ( ou blancs? ), marchepieds hauts — Rome terminus? c’est là, oui… l’appel dans la nuit d’il y a cinq jours (— Damien? — Si, é morto), qui ouvre la nuit: Paris/Rome/Roma/Parigi… c’est monter sans bagage, juste un sac de nylon (brosse à dent, à cheveux, un Continuer la lectureautobiographies #06 | Roma Termini
La porte de la chambre sourde dans laquelle, devenu le son, on n’entend plus que les battements de son coeur. Pièce massive de matériaux composites derrière laquelle on peut devenir fou si elle nous enferme—La porte imitation bois de la chambre du mari qu’elle conserve toujours entrouverte—La porte absente de la pièce commune a l’enfant et aux parents—La porte imbécile Continuer la lectureautobiographies #07 | Portes malheur
Route large et déserte de terre battue. La foule qui s’avance au loin dans un grand mouvement balancé. Des chants religieux. Le début du cortège se rapproche. Arrêtons la voiture. La procession se scinde en deux aux abords du véhicule. Les nonnes ouvrent la marche comme en lévitation. Yeux révulsés. L’air béat. Quelques prêtres aussi emportés dans la transe collective. Continuer la lectureautobiographie #01 | des choses comme ça
Le compartiment me semblait bondé mais le grand blond dans le couloir avait raison : en faisant glisser la porte, je vois qu’il reste une place, au milieu de la banquette de gauche, cachée par un géant – du moins je le vois ainsi – ; sur le seuil, une main posée sur le montant, la tête avançant dans leur espace, Continuer la lectureautobiographies #06 | départ en vacances
Croquer le marmot. 1 Petit matin glacé devant la grille hollywoodienne d’une clinique de banlieue chic. Frigorifiés, on se penche sur la plaque. C’est vraiment là. On s’avance dans allée, qui nous rapproche peu à peu du cube de glace posé là-bas, au milieu du parc givré. Silence. On pourrait se dire que c’est beau. On ne se le dit pas. Continuer la lectureautobiographies #07 | croquer le marmot
Codicille : un passage de #L2, irruption hasardeuse d’un univers qui viendra alimenter ensuite un pdf, une succession d’extraits très morcelés correspondant à chaque article de l’atelier « Faire un livre ». Retour récent au pdf, tentative alors de lier les morceaux. La voix du conte émerge, une sorcière, la suppression des articles, l’inversion des mots. Un travail plus approfondi nécessiterait de Continuer la lectureautobiographies #05 | sorcière et porcelaine