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La fille monte l’escalier extérieur jusqu’au balcon et entre par la porte-fenêtre dans l’appartement à l’étage de la maison pensé il y a plus de cinquante ans pour y vieillir, de plein pied, le minimum mais tout y est, petite cuisine sans même la place d’une table pourtant haut lieu de préparation pour des festins passés, petite chambre, petite salle Continuer la lecture#P10 L’agenda
Il avance devant elle sur le sentier, passe les barbelés et s’arrête dans le champ traversé par un ruisselet. Il laisse aller sa tête à droite et à gauche : Il faudrait que je revienne au printemps. Au printemps. Voir quand le vent fait onduler les hautes herbes, dit-il le bras qui balaye l’horizon. Je croyais que tu n’aimais pas la Continuer la lecture#P10 Les herbes hautes
4h12 tu te tournes vers le réveil de voyage posé loin du lit. Sous la fenêtre de l’hôtel — gare de Bourges— l’alarme. Nappes sonores, matières fondues à ta peau amoureuse, aux myrtilles grosses comme le poing qui éclatent sous ta langue et ce bruit de succion. Sirènes au levant. Prières d’aube d’été. Échos. Démembrement de la ville. Cacophonies. Silence! Continuer la lecture#P11acousmatique
On ne peut pas prendre les clichés en main, apprécier l’épaisseur du papier, les retourner, lire une date, un nom. De papiers photosensibles trempés dans les bains de révélateur, ils sont devenus immatériels. Les images se superposent, glissent, disparaissent sous la fenêtre du traitement de texte, dans le va-et-vient entre les applications. Retrouvées dans les méandres de l’arborescence des dossiers Continuer la lecture#P9 – Patriarcale focale
Tacatacatac la planche à roulettes descend la rampe du parking. Elle fait raisonner chaque rainure oblique installée là pour détourner l’eau de pluie dans les rigoles latérales. Sur la bande médiane lisse, le bruit serait plus régulier mais autant amplifié par la caisse de résonance des immeubles. Une rainure, deux tacs. Fin novembre 2015, un matin, une voix douce raconte Continuer la lecture#P11 | pimpon
De temps à autre, on entend une voiture glisser sur la chaussée humide. C’est le seul bruit qui leur parvienne en dehors de leurs souffles. Elles respirent en cadence, comme les couples qui marchent au même rythme. Tu dors ? Non, je ne dors pas. T’as pas sommeil ? Si, pourtant, mais je n’arrive pas à m’endormir. Je pense à demain. Moi Continuer la lecture#P10 Tu dors?
… le bruit mat de la canne sur les marches de pierre, faible bruissement d’un petit éboulement de terre, des voix jeunes viennent de la rue des Grottes, molles, avalant les syllabes, le glissement chuintant d’une roue de vélo qui prend en dérapant le virage vers la descente de la rue Saint Etienne, ronflement sourd d’un moteur à l’arrêt face Continuer la lecture#P11 – En chemin
Ils disent que le corps est une véritable machine. Une usine qui fonctionne vingt-quatre heures sur vingt-quatre, qui vit… et qui fait du bruit. Ils disent que le corps ne veut rien dire, qu’il se contente de brouiller le signal, qu’il fait obstacle à la réception de l’information. Et cela sans raison aucune : parce qu’il est une machine, un agencement Continuer la lecture#P11 BRUITS
Scène #1 :102 063 ans av. JC, journée après la saison chaude et sèche, fin de matinée20° 23’ 60.054’’ S, 24°41’60.644’’ E, en bordure du grand lac de Makgadikgadi (aujourd’hui désert de sel, nord du Bostwana, Afrique)Durée : 1 minute 18 secondes Sifflement du vent dans les branches, les feuilles sèches bruissent d’un son métallique (bruit continu, peu d’amplitude, niveau Continuer la lecture#P11 | Trois tableaux sonores
Ceci suit #P10, dans la même obscurité. Il n’entend pas d’intonation, pas de répétition, pas de mélodie, pas de chuintante et pas de labiale, pas de mot, ce n’est pas une langue. Les épaisses projections gutturales qui enveloppent ses organes ne sont pas non plus des rots, des bouts d’intestins aériens, des bulles d’haleine ou de gaz ni des rugissements, Continuer la lecture#P11 & #L11 | pas une langue