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Elle a toujours aimé passionnément la mer ; ça lui vient de l’Algérie. La maison de Guyotville avait les pieds dans l’eau. L’hiver, on entendait la nuit, ses coups de poing sourds et réguliers contre le mur de soutènement. Elle sort de la résidence La Claire Fontaine, un mouroir couleur corail où ses enfants l’ont assignée en résidence surveillée ; elle prend Continuer la lecture#40jours #23 | Rochelle
Messieurs, mesdames et mesautres, je m’adresse ici aux absents, à tous les enterrés, incinérés, noyés, amputés, décapités, donneurs d’organes, cérébrolésés, déshydratés, j’ai une triste nouvelle à vous communiquer : il n’y a plus de perpétuité ; s’il reste un peu d’éternité elle serait à chercher du côté moléculaire, qui rime richement avec séculaire, voire atomique, chichement avec nique, votre dernière Continuer la lecture#40 jours #36 | lettre aux morts
Revenir à la source, avec pour désir intense de s’y retrouver, Fouler la même terre qui t’a vu tomber et te ramasser, celle qui t’a fait. Partir, c’est toujours abandonner une partie de soi, C’est tuer son passé, refuser de se retourner sur ceux qui restent. Un jour, tu prends le chemin escarpé du retour, Tu lis le ciel, tu Continuer la lecture#40jours #37 | au pays
Dans leur ordre d’apparition, les frontières dans 2666 de Roberto Bolaño. Sans autres commentaires que leur énumération « Ensuite il pensa à la journaliste d’Il Manifesto et il trouva curieux qu’elle soit allée au Chiapas, qui se trouve à l’extrême sud du pays, et qu’elle ait fini par écrire sur les événements du Sonora qui, si ses connaissances en géographie ne Continuer la lecture#40 jours #38 | Frontières de 2666
Il m’est arrivé d’aller marcher tranquilement dans ce cimetière qui est là où il ne devrait pas être. En s’approchant avec une extrème prudence, il arrive qu’on entende les morts parler. Les noms ont été changés pour respecter l’anonymat des personnes de ce lieu, qu’ils ne viennent pas après nous chercher des noises ou nous épouvanter. Philippe Van der Frut. Continuer la lecture#40 jours. #36. Dans un cimetière déplacé.
Le pèlerinage le plus précieux est celui que je fais vers moi-même.
Je n’arrive pas à leur parler et je n’entends rien d’eux.
© C.E. Encre: F.Herth C’est juste au lointain le bruissement qui délimite les vagues, les grandes lignes d’écriture. C’est le pinceau ou la plume encre de Chine sur la feuille – et le bruissement ténu rappelle la mer. Celle du recommencement. Il y était venu une première fois. Puis nous deux. Et l’arpentage, longtemps : il marchait, se penchait, s’arrêtait, repartait, Continuer la lecture#40 jours # 37 | Revenir repartir
A chercher la météorite, tu perds de vue les étoiles, le chemin de blancs cailloux. Recule, contemple la constellation aux torches trempées d’or pur. Tu n’avais qu’à tendre la main pour atteindre le joyau de ta couronne. Tu n’avais qu’à tendre la main, la laisser en évidence jusqu’à l’extrêmité du temps . La lourdeur de nos corps se désagrège, deviennent Continuer la lecture# 40 Jours # 37 J’assume totalement pour une fois
retrouver ce qui a compté, ce qui du dehors s’est inséré en soi au fil des premiers temps candides | retrouver la nature des éléments familiers qui constituent le lieu fréquenté connu aimé | ne pas chercher à les répertorier comme ruelles, bâtiments, jardins, paysages, figures humaines et animales, seulement porter les yeux vers l’aurore, vers la couleur unique de l’horizon, la Continuer la lecture#40jours #37 | transparence