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Depuis les villes englouties, les bateaux échoués aux épaves restées couchées sur le flan soyeux du fond sablonneux, les avions abattus et parmi eux celui du père du petit prince qui aura fendu le cœur à des générations d’enfants, mais non il ne faut pas se laisser aller à rêver quand la narcose est la pire menace, respirer et palmer, Continuer la lecture#40jours #07 | je suis.
Terre battue, trouée, nids de poule que la pluie a remplis, la terre a bu l’eau, l’a laissée s’infiltrer. Acceptation. On dirait une zone de guerre. Verdun. Comme tout ce qui vient de l’enfance. Revenir au pays d’origine, c’est forcément avec les pieds à même le sol. La terre encore humide s’agrippe aux semelles des baskets qui ont été sculptées Continuer la lecture#40jours #04 | terre d’origine
Médiathèque George Sand – google street view – Louvroil, Hauts de France – une rue large, déserte, bordée de maisons accolées dont certains murs sont en briques rouges, quartier propret, entretenu par les services municipaux, des pieux métalliques bien plantés, verticaux, qui n’ont pas encore été poussés par l’un ou l’autre véhicule maladroit, empêchent les voitures de gêner les piétons, Continuer la lecture#40jours #03 | médiathèque George Sand
Le numéro, c’est le 89, mais il ne se voit plus depuis la route. Les buissons ont pris hauteur d’arbres. Ils débordent, ont piétiné les parterres de fleurs d’un côté, de l’autres ils mangent tout le trottoir par-dessus le mur, des enfants turbulents qu’on ne tiendrait plus, ils ont effacé la jolie façade. Le mur et la boîte aux lettres Continuer la lecture#40 jours #02 | ceux d’après.
Depuis la petite fleur poussée là entre les deux marbres, rose assez prononcé, avec des feuilles qui ressemblent en plus petit à celles du lilas, oui, c’est cela, un lilas miniature qui défierait l’espace et les convenances aussi, une mauvaise herbe qui grandit à cet endroit précis, entre leurs tombes, entre leurs corps couchés contre le long mur de briques, Continuer la lecture#40jours #01 | sacrilège
La petite va s’éveiller, il faudra que le biberon soit chaud, il faudra le lui donner, la câliner, la distraire, l’aimer, l’entourer, donner à son petit corps sensation de présence et d’enveloppement, puis lui ouvrir le monde avec les bruits, les objets, le jardin. Il faudrait avant cela écrire dans l’urgence, voilà qu’en plus il faudrait que ce soit dans Continuer la lecturetransversales #06 | à la fin de l’envoi, je touche.
Vous vous relèverez la nuit pour entendre son souffle, guetter un mouvement du corps, une exhalation vous suffira ou un tressaillement infime d’un bras ou de la tête, encore faut-il le percevoir tant est faible la lumière hésitante à se faufiler par l’interstice des rideaux soigneusement tirés plus tôt juste avant la berceuse du soir, mais non vous n’aurez pas Continuer la lecturedialogue #04 | vous, elles
Si j’étais cinéaste, je filmerais les dessins que la mer trace sur le sable des larges plages du nord, là où il y a de belles marées, visibles à l’œil nu. Ces croquis creusés par une eau qui se retire en vitesse comme si le chef venait d’ordonner à ses troupes de se replier et derrière cette eau fuyante, le Continuer la lecturevers un écrire-film #08 | fuite
1 Les mots qu’il lance en partant et c’est définitif, il ne reviendra plus. Des mots et ce n’est que du vent, le souffle d’un instant, une exhalation fugace et avec elle un peu de son, et ce n’est qu’une parmi tant d’autres de sa vie à lui qui inspire et expire. Mais non, c’est un feu sous la cendre, Continuer la lecturetransversales #04 | obsession
Fuyez, mots, faites silence, refusez-vous, puisque le ciment rouge et le sable d’or ont fermé toutes les bouches à part celles édentées du mensonge, épinglez, drapeaux, la peau trouée de médailles des nationalités faisandées, claquez, eaux du déluge, inondez les rêves de nos modèles périmés, ou alors écrivez, comme on plante des choux dans l’espace du vieux monde, brûle, nudité, Continuer la lecturehors-série #impératif | sans titre sans rien