Archives de la catégorie : autobiographies #03

autobiographies #03 | la jeune fille et les oiseaux

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Du grand incendie écarlate qu’est-ce qui va sauver l’horizon ? Dans son orage de charbon, ce soir la lune était pâlotte. Chaleur, je te savais sanguine, le soleil nu dans l’escalier ; des excuses, je n’en avais qu’une, qu’est-ce qui va sauver la forêt ? J’en appelle aux oiseaux, aux brasiers, aux tombeaux, aux terres impénétrablesJ’en appelle aux grands arbresJ’en Continuer la lectureautobiographies #03 | la jeune fille et les oiseaux→

autobiographies #03 | cercles

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Le premier cercle duquel je parle, concentrique, mon premier cercle a crû il y a mille ans dans la géologie du lieu enfoncé dans la roche pour boire aux sources des nappes et réseaux mon deuxième cercle s’édifie sur le premier et mes branches commencent à s’étaler ces amas entrelacés de feuilles soutenues par les lianes mon premier cercle commence Continuer la lectureautobiographies #03 | cercles→

autobiographies #03 | moi arbre

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Moi arbre participant à la géométrie du paysage. Moi arbre né loin derrière le temps rampant d’abord sous le sol infertile de ce bout de terre de l’ouest, patient, résistant, m’élevant depuis mes racines tel un personnage s’appuyant puissamment sur ses mains pour se redresser, mes pousses tiges ramures enfin capables de grandir à travers l’air pour rejoindre le ciel et Continuer la lectureautobiographies #03 | moi arbre→

autobiographies #03 | les arbres de monsieur Joint

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Monsieur joint n’était pas un fumeur d’herbe, de chichon, ni de tabac. Il appréciait le mauvais vin, la viande avariée, le café Top-Budget. Monsieur Joint n’était pas un personnage de roman. Ou alors de très bons romans. Mais aucun Olivier de Vitton fauché n’avait pris le taureau par les cornes, et le monsieur en gris vaquait à sa fanfaronnade révulsante Continuer la lectureautobiographies #03 | les arbres de monsieur Joint→

autobiographies #03 | le saule pleureur

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La maison, rue du Peyrard, portait en haut de ses murs, un petit jardin en terrasse, un carré de pelouse. En son centre, un saule pleurait. Combien de larmes ? Son ombre formait un cercle, ses branches un abri, peut-être. Je ne sais pas qui l’a planté. Qui a voulu lui donner cette place étriquée et inconfortable, le contenir dans Continuer la lectureautobiographies #03 | le saule pleureur→

autobiographies #03 | deux arbres

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Deux piliers d’une plateforme (la vie) qui attendrait son troisième. Le saule pleureur d’abord. Longues tresses glissent avec le souffle et s’accaparent la rambarde du balcon entre les barreaux duquel il ne faut pas passer la tête. Plus tard l’ombre diffuse entre les feuilles protège (moins du soleil que de tout le reste). Plus tard encore le point de rendez-vous pour Continuer la lectureautobiographies #03 | deux arbres→

autobiographies #03 | ce catalpa

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On aurait dit qu’Il attendait là en plein soleil dans la cour. Ils disent une cour, mais une cour c’est un carré froid de ciment, à l’ombre toujours, triste, entre quatre immeubles. Là, c’était plus exactement un corps de ferme : autour de la maison à gauche le chemin bordé d’une haie puis en face un érable et un tilleul Continuer la lectureautobiographies #03 | ce catalpa→

autobiographie #03 | frondaisons

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Au milieu du parc, en bordure du sentier, il est un grand hêtre roux au tronc large et massif. Sous les frondaisons, s’enlacent les couples, musardent les étudiants, lisent et rêvent les promeneurs, debout, assis, étendus sur le sol sec et dépourvu d’herbe. L’ombre y est large est fraîche l’été. L’hiver l’air y est dense et le tronc dégage des Continuer la lectureautobiographie #03 | frondaisons→

autobiographies #03 | Strange Fruit

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Quand il est parti j’ai connu un arbre et je l’ai aimé. Dans mes bras qui n’en menaient pas large, j’ai serré le vieil arbre;  sa peau contre ma joue, et son odeur je l’ai connue. Cet arbre qui se dressait au carrefour de la forêt où je marchais chaque jour, il était là qui ne demandait rien. Comme poser Continuer la lectureautobiographies #03 | Strange Fruit→

autobiographies #03 | Le pacte du chêne

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Il reste figé par sa présence. Ce sera leur secret. Le seul témoin. Celui qui sait le mal qu’elle lui inflige depuis l’enfance. La crise de nerfs à l’ombre de ses branches, les cris de colère, la rage contre cette injustice. Il a tout vu. Tout entendu. Le sourire goguenard et complice de la mère envers le frère qui arbore Continuer la lectureautobiographies #03 | Le pacte du chêne→