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Mali. Je ne sais pas après toutes ces années, dès la première fois que je m’en suis souvenue, j’ai douté. Mais pourtant, aucun autre prénom ne me vient. « Mali », c’est ton prénom là, quelque part dans ma tête et sur mes joues où tes mains se posèrent le dernier jour de classe de CM2, avec Mr Filstroff, partagé. Tout le Continuer la lectureautobiographies #02 | visage, ventre, visages
Il y a une fenêtre. Il n’y a qu’une fenêtre. Il n’y a qu’une grande fenêtre. Il n’y a qu’une très grande fenêtre. Tout le reste est noir. Pas noir d’ailleurs, c’est juste qu’il n’y a « rien » d’autre, le reste c’est le néant, le noir absolu, un trou noir, etc. et le tout combiné. La fenêtre est ouverte. Elle est Continuer la lectureAutobiographies #1| Fenêtre noire
Je ne suis pas écrivain mais j’écris essentiellement dans mon jardin. Car oui, mon bureau, c’est mon jardin. C’est un vaste champ d’expérimentations avec ses pages et ses lignes d’écriture. Je n’ai pas de rites ni de manies. J’écris à toutes les heures du jour et de la nuit. Ça dépend des jours et des nuits. Je crois que j’écris Continuer la lectureTransversale #5 | Mon bureau, c’est mon jardin
Copie de deux paragraphes du texte Le tilleul cycle Autobiographie #3 arbres Arbres et arbustes, arbrisseaux, feuillus, résineux ou conifères. Comment décrire tous les végétaux présents dans les forêts, dans les campagnes, dans les jardins. L’heure est à l’écologie, on réfléchit davantage à l’environnement. La prise de conscience des menaces comme celle de l’urgence climatique semble devenir plus saillante. L’attention Continuer la lectureautobiographie #05 | réécriture
Codicille : Pour un projet d’écriture, j’avais besoin d’une cave sortie de mon imagination. J’ai donc repris cette consigne de passe-murailles (qui date de plusieurs semaines) autour de Jean Echenoz. Pour voir où elle m’emmenait. L’odeur fraîche de l’humidité, du bois humide, de la poussière humide, des oignons, aulx, pommes-de-terre humides, l’odeur des plus anciens souvenirs comme cet enfant apeuré Continuer la lectureautobiographies #09 | caves
Une salle, cubique, et sur tout le pourtour, un rebord sur lequel reposent des boîtes, du format d’une boîte à chaussure, toutes identiques, percées d’un cercle et d’une lentille sur le devant. On y applique l’œil. Première boîte : Elle se voit : A quatre pattes, une brosse à dent à la main, elle frotte les joints entre les dalles du carrelage Continuer la lectureautobiographies #15 | dans la boîte
Le carnet vient de Chine. Sur son avant-dernière page, on peut lire une impression en noir indiquant : : « No. 6420 » et en-dessous « SHANGHAI. CHINA ». Les couvertures sont cartonnées et leurs faces extérieures sont recouvertes de papier noir collé. Les coins sont de couleur rouge, ainsi que la tranche de dos. Trois-cent-quatre-vingt-huit pages, chacune mesurant seize centimètres sur dix. Six-virgule-deux-cent-huit Continuer la lectureautobiographies #04 | Évocations postales
Je flottement. Un âge en suspension qui ne sait que l’instable. Je te cherche tu me trouve. Deux faces, un visage, des corps. Ils disent oui, se découvrent menteur. Comment trouver solution à l’ambivalente ? Je fuis reproduction. Je me suis. Une ombre lacunaire. Un souvenir éteint près à suffoquer. L’éruption d’un désir que je ne sais maîtriser. Ils choisissent Continuer la lectureautobiographies #13 | je narratrice
Oui toutes les images disparaîtront les deux chevaux vertes guettées sur la route pour être le premier à pincer l’autre ce visage épouvanté, apparition d’albâtre sur toile noire, de Nicole Kidman dans Dogville la partie la plus haute du Pont du Gard où l’on pouvait émerger depuis les trouées dans le plafond de l’aqueduc, passer de l’étroite obscurité du tunnel Continuer la lectureautobiographies #14 | impressions en exemplaire unique
Autobiographie 11 Objets. Un mouchoir. Carré aux lignes bleues, croisées noires. Un au-revoir agité. Talisman d’hiver et d’été. Penser aux noeuds, se rappeler, penser aux noeuds aux quatre pointes sur la tête. Noeuds coulants. Penser soleil. Le tordre. Sa place sur la poitrine, dans la poche de la vareuse bleue. Un morceau de coton tissé à l’écoute des humeurs du Continuer la lectureautobiographies #11 | objets