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Il n’y a plus rien. Ce qui s’est empilé pendant 50 ans n’est plus. Distribué, gardé, jeté. Une vie empaquetée. Un corps en vie déplacé. Une maison relais ou l’on amasse les presque morts dont on ne sait pas quoi faire.Je n’ai pas participé à l’expulsion. La douleur n’existe pas si on n’y est pas. Il paraît. Tenir à distance Continuer la lectureautobiographies #12 | Une vie empaquetée
Prologue Tu ne sais pas ce qui se trouve derrièreTu t’attachestu as besointrouver le pointqui ancrearrime les chairsla solidité d’un nœud lâche sur tes paupières Impalpabletu respires la lumièreTu te figures qu’ il existeUn coin ou ranger les stigmatesReconstruire pour figurer plus lointon souvenirParcellaireS’agit-il d’un surgissementDans le rangAu creux du ventre germe le désir de connaitreComprendre Un double seuil à Continuer la lectureautobiographies #07 | derrière
Elle enfile ses bas de contention. Elle se sent vieille. Elle tisonne les buches dans la cuisinière. Elle s’affale sur la chaise en paille. Elle trie les lentilles. Elle se souvient. Elle marchait vers la fontaine. Elle repoussait les jars. Elle ne parle plus à personne. Elle souffre d’arthrite. Elle devient maladroite. Elle s’en veut. Elle regarde sa brue. Elle Continuer la lectureautobiographies #10 | portrait
la petite fenêtre à la peinture blanche écaillée vertigineusement perchée ; les fleurs du mal ; le fil où deux pinces à linge décolorées jouent les équilibristes ; les toits en zinc à perte de vue ; le monde à vol d’oiseau ; Irma la douce ; au printemps, un bouquet de jonquilles jaunes, éclat de soleil posé au bord du gris ; le long de l’un Continuer la lectureautobiographies #08 | bribes entre deux (1/3)
Elle. Cinquante ans à pincer les lèvres, à se capitonner de cartilages. Droite, elle y mettait un point d’honneur. La tête droite, tout en haut de son cou, trop haute pour que j’aille lui porter un baiser. Elle détestait ça les marques d’affection qui en disaient, elle détournait le visage, repoussait de la main, « Non non, laisse-moi tranquille ». Elle reprenait Continuer la lectureautobiographie #13 | sa peau
« Et Bloom, entre-temps, promène son regard et place mentalement la ponctuation appropriée dans l’architecture qui l’entoure. Des virgules en guise de brèves séparations entre deux espaces, un point final en guise de séparation plus marquée, deux points sur la porte qui s’ouvre sur de nouvelles perspectives. » ( : Gonçalo M. Tavares Un voyage en Inde : ) En septembre 1975, quelques étudiant-e-s en psychologie Continuer la lectureautobiographies #15 | le Paranoïkot
le corps maigre, mains dans les poches, courbé en parenthèse, parent pauvre d’une espèce d’espérance d’élégance, l’ouvrir, la fermer le chien bâtard agonisant au milieu du carrefour de la rue du canal accessible par une échelle de meunier le grenier traversé par une gouttière intérieure à ciel ouvert l’index de l’homme présidant la tablée indiquant, sans un mot tout en Continuer la lectureautobiographies #14 | partir, anticiper
L’annexe ; un enfant pensait qu’il s’agissait de la nexe ; au rez, pas de chaussée mais une cour ; en ces terrains pentus on trouve parfois la chaussée au niveau des caves et du garage ; donc au rez de cour de l’annexe, une cuisine ; longue, étroite, s’élargissant quelque peu au niveau de la seconde fenêtre ; libérant Continuer la lectureautobiographies #08 | l’annexe
Un lustre en osier en forme de fleur inversée avec des ourlets marron foncé. L’ampoule est encore dessus mais le filament rompu. Le pas de vis est à baïonnette. Deux couvre-lit orange vif à la surface grumeleuse pour des lits une place. Des franges sur les longueurs. Des paires de draps, blancs, à grosses fleurs roses aux feuilles vert tendre, Continuer la lectureautobiographies #12 | entre posés/ex posés
Une vaste salle, amphithéâtre ; sur l’estrade, un homme, col roulé noir, petites lunettes ; devant lui des piles de papiers, chemises cartonnées de couleurs ; des cris, des invectives, des questions de la part de jeunes gens, peu de jeunes-filles, assis ou debout dans les gradins ; au mur, à coté du tableau des affiches sérigraphie rouge ou noire, Continuer la lectureautobiographies #09 | oubliés là