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Arriver, sans parvenir jamais. Des années que cela y ressemble tant le lieu enferme et se tient à distance, échappe aux efforts à comprendre. Ce n’est pas un lieu sans lieu, pas une utopie. Une destination certes, à condition d’avoir une tête à itinéraires. Un rêve d’ailleurs, sans doute, à condition d’avoir la tête dans les nuages. Mais arriver là Continuer la lecture#L1 | Au terme de rien
Eau-source silencieuse creusant, à l’abri de l’air et des hommes, sa réserve dans l’antre humide de la terre. Sous les champs, elle suinte de la terre argileuse, son grand imperméable dans laquelle le temps cherche à l’envelopper. Bousculant dans un mouvement doux, infime, de minuscules grains de sable, elle ouvre, dans une nuit de silence, une fente, une fissure, l’ouverture, Continuer la lectureLa fugue
complètement par terre à toutes et tous vous lire ! impressionnant : en 10 jours à peine, plus de 130 textes, et pas un pour ne pas donner une facette, une forme, une tonalité… alors que je n’avais envisagé ce prologue que comme manière douce de créer chacune et chacun sa page auteur, et maîtriser une première publication… alors maintenant, Continuer la lectureprologue | message de service !
Elle semble tranquille lorsque je la regarde- l’eau au fond du vieux puits – stagne. Elle sert à l’arrosage des plantes vivaces et des roses assoiffées. Les murs moussus qui l’entourent abritent des fougères et des scolopendres. Des touffes de capillaires des murailles s’y nichent. Ecrin vert. L’eau du puits semble dormante, presque inoffensive. Fraîche, elle offre sa surface sombre et Continuer la lectureL’eau du vieux puits
Le quai s’éloigne et l’eau grandit dans l’écho de la corne de brume. Mer sombre et verte. Apparaissent des couleurs, et puis un bras, nu. Un buste. Une tâche noire comme une encre de Chine autour du visage blême. L’œil ouvert. Sirène tue quelques pas dessous le quai bruissant. Au dedans de l’eau. La mer luit, la lumière s’y promène Continuer la lectureAu dedans de l’eau
Sur ce qui s’irise La ductilité de sa peau le rythme de l’eau toute la couleur de ses yeux sans image Comment suivre le trop qui tangue le tambour là-bas son ventre comme une frise Vivre au balancement des courants sans visage des courants profonds des légers tremblements Dire les éboulis ce qui se trame sous Entendre les ronds d’eau Continuer la lectureSur ce qui s’irise
L’auberge. Un vieux mot. L’auberge. L’auberge dans la ville-rue. Quelques voitures stationnées. De la poussière sur les capots. L’auberge est-elle ouverte ? Elle est garée. Les muscles des jambes se refroidissent. Elle déboucle la ceinture de sécurité. Un cliquetis sec. Elle ouvre la porte aux joints chauds, usés, collants, qui résiste un peu à la poussée. Aucune voiture ne passe. Le Continuer la lecture#L1 | Le presque rien
Depuis des centaines de kilomètres, il roule dans un paysage uniforme : une route rectiligne et de part et d’autre, la forêt opaque dans son infinie rectitude sibérienne. Il regarde devant lui, concentré sur sa conduite sans vouloir regarder sur les bas côtés. Trop glauque. « Votre destination se trouve sur votre droite ». Il s’arrête à l’endroit précis indiqué par la voix Continuer la lectureVotre destination se trouve sur votre droite
tant de fois y attendre que le jour et les autres se lèvent — les parties sombres du bois y forment toutes des têtes de cygnes aux yeux doux c’est le chat qui a mordillé la croix — la figurine cloutée recueille ce soir encore l’inventaire des rêves que je ne veux pas faire bercée par les rumeurs de la fête aux Continuer la lecture#P1 | Il y en a 10
Dans les draps rêches, lourds et brodés comme on n’en trouve plus dans les rayons de supermarchés, dormir. Contre l’humidité d’un corps épuisé, aviné, transpirant, dormir. Ou essayer. Face à des souffles dont on a oublié la cadence exacte mais dont on se rappelle qu’ils ont pu bercer même si c’est faux. S’endormir. Dans un coin hostile, se faire petit Continuer la lectureSans dormir. Lieux.