arts de la fiction #01 | À en perdre les pédales

Au loin, par-delà la rambarde en pierre ajourée qui circonscrit mon jardin, un rond-point. Je n’entends plus le tournis incessant des voitures, les éructations de motos, les jingles affolés des camions de pompiers, auxquels s’ajoutent régulièrement les crissements métalliques de trains. Je résiste aux aboiements, aux moustiques qui tournent autour de mes pieds et aux accoudoirs de mon fauteuil plastique, Continuer la lecturearts de la fiction #01 | À en perdre les pédales→

arts de la fiction #01 | je suis à Corbera

Je suis à Corbera c’est le soir. Dans l’appartement Il n’y a plus que quatre habitants mais je ne sais pas vraiment combien nous sommes. Voici le buffet en châtaignier qui mange le mur. Dans les serrures de ses petites portes pendent des clés dorées dont je fais tourner les anneaux entre mes doigts. Une odeur de cire et de Continuer la lecturearts de la fiction #01 | je suis à Corbera→

Rêve du balcon, arts de la fiction #01

Je suis sur un balcon. On dirait que c’est le milieu de la journée. Quelqu’un est à côté de moi et nous nous parlons. Nous sommes alertés par un bruit qui vient d’en haut. Du dessus du balcon viennent des bruits qui m’inquiètent. On dirait que c’est le milieu de la journée en raison d’une luminosité banale, sans l’excessif éclat Continuer la lectureRêve du balcon, arts de la fiction #01→

arts de la fiction #01 | La rose blanche

Je marche sur le sentier; le jour se lève. C’est un matin frais, comme je les aime. Les arbres et les arbustes qui délimitent le jardin sont nimbés de brume, on les distingue à peine, le soleil plus bas qu’il y a quelques semaines en perce les voiles avec difficulté. Parfois je me demande s’ils sont réellement là les arbres, Continuer la lecturearts de la fiction #01 | La rose blanche→

arts de la fiction #01 I Je suis sur une place

Je suis sur une place à l’endroit où la rue du Château, la rue de l’Eglise et la rue du Docteur Jones se rejoignent. Je consulte ma montre. Il est tôt. À ma gauche la mairie, un bâtiment moderne au toit plat avec un rez-de-chaussée vitré. C’est l’automne. Les platanes de la rue du Château qui mène à la gare roussissent. Le ciel Continuer la lecturearts de la fiction #01 I Je suis sur une place→

###arts de la fiction 01Pedibus cum jambis

Je descends par le chemin piétonnier qui traverse le parc ; j’y vais à pied puisque je t’ai prêté ma voiture. Je descends au cours de yoga avec mon tapis en bandoulière et mon zafu à la main. J’ai laissé le gros sac avec la couverture, les sangles, les briques ; tout ce fourbi qui contredit l’antienne du yoga de ne s’encombrer Continuer la lecture###arts de la fiction 01Pedibus cum jambis→

# 01 arts de la fiction | Berlioz

c’est sous un arbre dont j’ignore l’essence, un saule un marronnier un tilleul je suis assis, le trottoir qui n’est pas fait pour ça, assis là devant la rue – c’est une allée goudronnée des caniveaux, deux, des trottoirs, deux, sans aucun intérêt ou aucune utilité – m’en fous je suis là assis, ça n’a pas d’importance, personne ne va Continuer la lecture# 01 arts de la fiction | Berlioz→

# arts de la fiction #01| indicible

Je suis devant une maison. Une fenêtre est ouverte derrière un volet à moitié fermé. La maison devrait être vide. Sur la pierre de seuil j’hésite à entrer. Je mets la clé dans la serrure. Elle ne tourne pas. La porte n’est pas fermée à clé. Je pousse le battant. Sur la table de la cuisine une baguette de pain Continuer la lecture# arts de la fiction #01| indicible→

#arts de la fiction #01 | comme la vie me vient

sont des temps sans promesses ni certitudes,sont des temps où ça pulse fort autour de soi — par exemple à regarder les étoiles, ou quand le père meurt, son corps inerte sur lit de glace pour les heures qu’il lui reste avant de s’en retourner vers la terre, avant de devenir poudre dans la terre, sont des temps où ça Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | comme la vie me vient→

arts de la fiction #01 | vague

Voyage dans une carte — une carte qui est un territoire — qui est le territoire — il n’y en a pas d’autre — une carte à l’échelle 1 :1 — mais je sais que c’est une carte. Je suis les routes qui y sont dessinées. Vers l’ouest. Traversée de la zone, des arbustes, hauts peut-être d’un à deux mètres, plantés Continuer la lecturearts de la fiction #01 | vague→