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Il est remarquable qu’une goutte d’eau suffit à troubler le regard. Les lignes au-dessus d’un quai perdent de leur netteté, elles s’éloignent en s’effilochant, tout est soudain gris dans le bleu, les vies deviennent parallèles, il pleut sur le souvenir. La pluie qui embue l’horizon se distingue pourtant à longs traits diagonaux, qui ricochent sur le sol en innombrables geysers Continuer la lecture#construire #05 | focale de souvenirs croisés
… une petite place banale, des musiciens sous un chapiteau, un public assis sur des chaises en plastique. L’oreille est ravie de la complicité des instruments en écho à celle des musicien.nes, l’œil lui, cherche des ami.es, regarde les musiciens, détaille les instruments, regarde les doigts courir sur les cordes des violon, alto, violoncelle et contrebasse, sur les touches du Continuer la lecture#construire #05 | l’oeil, l’oreille et les nuages
Éphélides de poussière en contre-jour. Porte fenêtre grand-ouverte mais jalousies. Souvenir de pas sur le gravier: œil se dessine une robe de fleurs pâles, c’est peut-être un tablier bleu qui passe. De grands platanes à claire-voie pèlent ; entre la chaise et le miroir ombres en jeu d’eau. Grillons, mouches, guêpes ; un chœur d’insectes fait front. Œil écoute et Continuer la lecture#construire #05 (2) | à claire voix- jalousies
Grand rectangle de verre tanné ; attrape lumière comme attrape-rêves. Porosité du verre ancien. Vitre fatiguée aux saisons de pluies, de bruines, d’étés brûlants. Écran matière. Dehors ramené au plan : ciel à travers. Mur brique aveugle. Cheminées. Œil traverse. Battements d’ailes, nuages, passés au tamis des matières. Rester là voir. Bribes. Coulures. Poussières. S’absorber aux lueurs. Guetter l’instant. Non. Plutôt Continuer la lecture#construire #05 | fenêtre en contre-jour
Ville de Paris. Domaine des Sources de la Seine. Seul le panneau dit ville, en blanc et lettres bleues. Écailles de peinture sur les frêles montants. Autour, vert.
Futaie n’est pas forêt. Troncs comme perches haut perchées. Balustrade en béton comme ailleurs dans les parcs.
Herbe. Allées blanches de douce sinuosité. Quelques flaques, à peine une mare, même pas un marécage. Vert partout. Seule l’eau est brune. Continuer la lecture#rectoverso #10 | Seine
Soir de juin. Jour long. Ta fenêtre baille au nord. Coup d’œil. Là. Passant. Coup d’œil traversant. Oblique. Par ta fenêtre au nord cap aux verts. Coup d’œil obliquant sur jardin. Inventaire de propriétaire. Vue sur houx. Rosiers sans fleurs. Olivier. Pots divers. Herbes en friche. Chemins tondus. Trois avec Pâquerettes. Atelier maison crépi moche. Chaises. Table. Chiures de pies. Continuer la lecture#Boost #14 | soir de juin
Et puis il y eut cette lumière puissante, aveuglante. Cette lumière qui semblait le traverser, comme s’il en était la source. À mesure qu’une espèce de sensation de fraîcheur intense, glacée, se concentrait dans la gorge, le halo lumineux qui se répandait avait l’air de jaillir de là, de la trachée et des cordes vocales distendues. Sous la pression, le Continuer la lecture#gestes&usages #08 | Chambre sans fenêtre
Le gros œil tombe des nuages, il s’abat sur les dalles roses de la cour, il dégringole par les trous d’aération d’un soupirail en fonte, il atterrit dans la grisaille du parking souterrain, il est projeté par la roue d’une auto en direction d’une porte ouverte, il est renvoyé à travers un couloir dont le béton lissé a été peint Continuer la lecture#été2023 #02bis | Le gros œil tombe
Le gros œil traverse la petite fenêtre placée à hauteur d’homme sur la droite de la lourde et large et beige porte pare-feu, il rebondit sur le lino clair et propre et poinçonnée en plusieurs endroits, il est sensible à la douce couleur orangée de la pièce et à sa chaleur aussi, il saisit un petit rayon de soleil à Continuer la lecture#été2023 #02 | Le gros œil traverse
C’est un hiver, elle marche dans la ville, elle marche dans la ville une nuit, elle regarde longtemps l’eau grise. Cette eau grise, elle résonne en elle, elle résonne profond. Elle est venue là, elle est venue là au bord du pont, avec ses pensées, ses pensées en elle qui tournent, brassent, la remuent comme les poissons aux gros yeux Continuer la lecture#été2023 #00 | C’est un hiver