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Je suis à Corbera c’est le soir. Dans l’appartement Il n’y a plus que quatre habitants mais je ne sais pas vraiment combien nous sommes. Voici le buffet en châtaignier qui mange le mur. Dans les serrures de ses petites portes pendent des clés dorées dont je fais tourner les anneaux entre mes doigts. Une odeur de cire et de Continuer la lecturearts de la fiction #01 | je suis à Corbera
Je suis sur une place à l’endroit où la rue du Château, la rue de l’Eglise et la rue du Docteur Jones se rejoignent. Je consulte ma montre. Il est tôt. À ma gauche la mairie, un bâtiment moderne au toit plat avec un rez-de-chaussée vitré. C’est l’automne. Les platanes de la rue du Château qui mène à la gare roussissent. Le ciel Continuer la lecturearts de la fiction #01 I Je suis sur une place
sont des temps sans promesses ni certitudes,sont des temps où ça pulse fort autour de soi — par exemple à regarder les étoiles, ou quand le père meurt, son corps inerte sur lit de glace pour les heures qu’il lui reste avant de s’en retourner vers la terre, avant de devenir poudre dans la terre, sont des temps où ça Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | comme la vie me vient
Voyage dans une carte — une carte qui est un territoire — qui est le territoire — il n’y en a pas d’autre — une carte à l’échelle 1 :1 — mais je sais que c’est une carte. Je suis les routes qui y sont dessinées. Vers l’ouest. Traversée de la zone, des arbustes, hauts peut-être d’un à deux mètres, plantés Continuer la lecturearts de la fiction #01 | vague
Aller vers Le chemin pour aller vers. Pareillement à la statue près de la petite fontaine. Les deux bras tendus vers. Blanche, la statue. Non pas de marbre. Mais de chair sculptée. Qui donc supplies-tu ainsi ? Les deux bras, à genoux. Non pas pour inspirer de la pitié. Mais pour se donner totalement. S’il y avait un geste à Continuer la lecture#chroniques #09 #10 l Serait-ce déjà la fin?
Je suis dans une grotte ; il fait nuit. Une lumière phosphorescente irradie sur les concrétions, sans que j’en puisse déterminer la source. Des chandelles de roche montent du sol, des conques s’ouvrent ; toutes sortes d’organismes semblent suspendus, figés dans une matière cireuse, tenant à un fil de calcaire. Sur un fond ocre et beige, le rouge de l’hématite Continuer la lecturearts de la fiction #01 | terre-entrailles
Un instant fugaceCapter l’instant fugace, celui qui ne reviendra pas. Un jour il a traversé mon jardin comme une flèche, fauve, flamboyant, farouche, trois ou quatre secondes tout au plus. Un éclair. Je ne l’ai jamais revu. Ni lui ni ses congénères. Ils ont tous été décimés par la gale nous a-t-on dit. Goûts archaïquesPourquoi pas des goûts archaïques quand Continuer la lecture#chroniques #09 #10 | Un instant fugace
1 | Le monde Je suis si fascinée par l’absence de liberté et d’égalité de notre siècle que je ne parle pas de l’amour du monde 2 | Monologue Elle prend notes de ce qu’il lui dévoile pendant cette conversation téléphonique intense. Sa question inachevée : Y a-t-il des preuves en 2026 qu’un roman provient du travail d’un écrivain plutôt Continuer la lecture# chroniques 08 # Memento Mori
Projet en cours – YU 1 | du monde Pas encore de réponse. Quelle écriture à partir de ce réel du monde ? 2 | le réel, le réel, encore le réel Jouer à penser Il a mal, on lui a fait mal, il a fait mal. Jouer ainsi avec le feu… Un impensé. Il dit : il ne faut pas pousser. Tant d’efforts Continuer la lecture#chroniques #09 #10 | Le réel du monde
Mort d’une baleine Elle s’était échouée sur la plage, mourante. Elle est morte avant que la tempête ne l’emporte, la retourne et la redépose sur la plage, un peu plus haut près des dunes. Puis la mer s’est retirée. Les rares charognards encore vivants l’ont décharnée et digérée. La mer est revenue. D’autres tempêtes l’ont lavée, les vents de sable Continuer la lecture#chroniques #09 et #10 | at last…