le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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on dirait qu’on seraitL’édredon armé de cordes en besace : des pommes, du pain, des allumettes… Dans la boîte à gâteaux les centimes dérobés sont trésor à enfouir. Jeter les nu-pieds. Pieds nus prendre le chemin : ce bout du chemin en pays lointain, là tout devant, entre arbres et broussailles : on dirait qu’on serait… « De vrais. Romanichels! », elle crie. Continuer la lecture#enfances #08 | mordre cailler partir
Pas de fleuve dans mon rêve | seule la douleur au bras droit, la pointe acérée d’une feuille d’agave | absurde angoisse | l’irruption de petits furoncles dont jaillissent sous la pression de minuscules serpents | remonter au plus loin exige de prendre l’avion ou un ferry et puis des avions encore | je ne parle pas du fleuve immense Continuer la lecture#été2023 #02bis | faire cygnes
Je retrouve la route en direction du centre du village. Lorsque j’étais enfant, le centre, c’est à dire l’école, devenait incertain à mesure qu’on s’approchait de la colline avec son bois au sommet. Je sais l’avoir gravi tellement de fois sur mon vélo mi-course pour rejoindre l’école communale. Je dépasse le large chemin blanc sur ma droite qui rejoint cinq Continuer la lecture#été2023 #02 | Bords de route
En lisant S’entendre écrire ( » personne dans mon entourage n’écrivait et lorsque ma tante Joëlle rédigea un mémoire de biologie sur les abeilles, c’est mon grand-père qui en fit la préparation, et ma grand-mère la relecture, on en parla pendant au moins dix ans, ce que Maeterlinck avait observé et décrit dans son livre La vie des abeilles, et ce que Continuer la lecture#été2023 #lire&dire | écrits pollinisateur : en suivant les abeilles (associations-notes brouillonnes)
Le sentiment On a ouvert la fenêtre en grand : c’est une nuit claire sans lune et des étoiles à peine. Nuit d’une ville traversée de lueurs : qui peut dormir dans cette chaleur elle étouffe et le corps couché à même le sol sue… des voix arrivent avec le bruit des choses (un ballon heurte un container, c’est un corps Continuer la lecture#techniques #01 | Le sentiment de le sentiment
En prenant par les terres le chemin aveugle couvert d’ajoncs trouver cette chapelle (et on ne peut pas entrer) Là-haut toucher la croix, il y a des pylônes électriques, ce sont les derniers ( entre les pierres les bouses desséchées des vaches sauvages) Après le tournant c’est la décharge le bruit des machines d’épuration est terrible et ça pue (derrière Continuer la lectureVoyage #05 Bouvier | à peine neuf
J40(chantier en cours)Chaque matin et sans avoir parlé avant Dans un espace protégé avec ou sans rideauChaque matin même si rien. Même une phraseÀ l’aube (trouve ton heure ton aube ton jour ta nuit)Mais chaque matin longtemps, avec le même outil (Mac Book air 13 pouces 2014), une feuille et un crayon Sans musique (sauf exception en boucle)Avec ce qui Continuer la lecturecarnets individuels | Nathalie Holt (un possible journal)
Photo appui : paysage de moyenne montagne au Monastier-sur-Gazeille, une jeune fille assise non loin de sa moto, par Nelly Monnier et Éric Tabuchi, 2018 Ensemble Hiver Scène Velay https://www.archive-arn.fr/liste ensuite je retraverse le village et m’enquille le chemin. Ça te plairait pas de le voir tout recouvert de mâchefer. Tu aimerais pas tout ce sombre sur lui. Au bout, Continuer la lecture#photofictions #09 | bout du chemin
Tout au long de ce trajet, à porter encore et toujours un gros sac sur le dos, semblable à ces histoires lues souvent sous de multiples formes, semblable à ces chemins empruntés par des millions de gens, il a bien fallu des haltes. Les montagnards parcourent des kilomètres et le soir exténués dorment dans des refuges, les marcheurs du chemin Continuer la lecture#40jours #37 | juste une halte.
Je reviens à la maison. À la sortie du village de Tournon Saint-Martin, dans l’Indre. Après avoir fait les courses avec ma grand-mère maternelle, Denise, c’est le rituel de la matinée chaque été pendant les vacances de mon enfance. Ma sœur nous accompagne. Est-ce qu’on se tient la main, je ne m’en souviens plus. Je ne crois pas me souvenir Continuer la lecture#40jours #18 | Le grain de sable