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Je suis dans ce hall immense, des gens par dizaine sont présents, regroupés, groupés, certains isolés cherchant un visage familier, deux femmes se retrouvent, heureuses de se retrouver, elles rejoignent des poufs colorés, penchées l’une vers l’autre elles discutent joyeusement… Mes yeux regardent, je tente d’attraper au vol des mots, un mot, un brouhaha inaudible a envahi l’espace, quand soudain, Continuer la lectureArts de la fiction #01 Début de saison
• arts de la fiction, le cycle hebdo 2026-2027 :sommaire général du cycle, inscription, téléchargement centralisé des fiches d’appui,lettre de coordination dédiée, page unique et fixe,accès & participation libres tou·te·s abonné·e·s Tiers Livre «ateliers». Nous nous sommes ancrés, pour le départ de ce cycle, sur le double protocole proposé par Michel Butor (c’était la fête de son centenaire, comment prendre Continuer la lecturearts de la fiction #02 | récit de départ, départ de récit
Je suis à l’extrême limite de la gigantesque digue qui se construit sur la mer. D’immenses camions à six paires d’essieux spécialement conçus pour ce chantier déversent en continu des tonnes de remblais. Des acheteurs des futurs espaces commerciaux sont en visite guidée. Le cinq étoiles ici. Le casino là. Les investisseurs établissent leurs plans. Le géologue qui m’explique les Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | 371 mots
Je suis sur le chemin de la forêt. Le dénivelé est très raide. J’aimerais atteindre le sommet de la sapinière. J’avance dans le clair de lune ; la lumière devient plus orangée. Parvenue tout en haut, je regarde passer une longue file indienne de vaches, des ombres noires cornues devant le ciel étoilé. La forêt rousse est dressée de l’autre côté ; Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | Sur le chemin de la forêt
Je suis debout devant l’établi, je regarde par la fenêtre qui encadre ma vue. À gauche une machine, des rouleaux de papier. Si je m’approche de la fenêtre l’angle s’agrandit, je passe en format paysage., grand angle Toujours la montagne au fond et devant, les arbres. Passée la fenêtre, je marche sur les arbres, au sommet des arbres comme on Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | par la fenêtre
Je suis assis au pied d’un arbre. Mon dos repose sur la base du tronc. C’est un arbre large et confortable, l’écorce est composée d’écailles chaudes et douces. Devant moi, mes pieds font l’éventail à 10 h 10. Mes pieds sont inertes, ils ne sont animés d’aucune volonté de bouger. Ils ne sont pas complètement immobiles, ils passent à 12 h 15, à 8 h 5. Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | assis contre un arbre
Je suis ancrée sur un rocher à 1600m d’altitude, un bloc près d’un mélèze, gisant sur l’herbe, j’ai posé lentement mon corps lourd, j’ai incorporé la dureté de la pierre froide, emplie d’aspérités, d’angles tranchants ou émoussés, je médite sur ce rocher de tous les temps, de toutes les lumières et odeurs ……………………………………………………………………….. Pas de fuite du temps, un temps Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | le rocher
Je suis sur le pas de la portePersonne ne m’a entendue arriverLa pluie de neige recouvre les bruits du dehorsDedans ça rit ça chante ça boit ça croit que tout vaJe suis à l’écoute des voixJe sais qu’il est là et qu’il trinque avec les autres comme si de rien n’étaitL’apparence d’une vie normée il sait donnerMon coeur bat comme Continuer la lecture arts de la fiction #01 | La dictature de la norme*
J’entre dans la cuisine à l’aube. C’est la nuit encore. Sous mes pieds nus je sens la poussière de sable des carreaux; mes ongles frottent le sol; on dirait des griffes. Le réfrigérateur ne fait aucun bruit, son silence m’inquiète. Je cherche l’interrupteur. Là où le mur pèle et laisse sur la pulpe des doigts des trainées blanches. J’allume. Un Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | un pain de limace
Je descends au bord du Mékong pour traverser le pont de l’Amitié en béton armé, suspendu entre les deux rives qui se regardent, qui se parlent, qui échangent. À une vitesse vertigineuse, accompagné d’un grondement assourdissant, le fleuve inonde Nong Khai, il provoque peur, effroi, cris. Je pensais le pont inviolable, à l’abri du déchaînement des éléments. Le fleuve se Continuer la lecturearts de la fiction #01 | Cinq heures du matin